Мечты о рае

В его доме пахнет пылью. Сколько бы я ни смахивала ее со шкафов и ни застирывала до дыр постельное белье, запах преследует меня повсюду, даже на кухне, где, казалось бы, нет пылесборников. Он сидит там. Курит. Грубые длинные пальцы сжимают сигарету, почти переламывая пополам. Мне нравятся эти пальцы. Они шершавые, кожа на них трескается от сухости, а потому слегка царапает то, к чему прикасается. По большей части, конечно, мое лицо. Он смотрит на меня. Его глаза, темные, как океанические глубины, полны боли. Когда ты смотришь в бездну, бездна смотрит на тебя. Он говорит, что я ангел. Говорит, что небо сжалилось над ним. Усмехаюсь. Он не понимает. Небу никогда не было дела до него. - Иди ко мне, красавица, - его руки тянутся ко мне, скользкие и наверняка пахнущие кровью, ведь сколько бы он их ни мыл, этот запах все равно всегда с ним. - Я соскучился. Я знаю, дорогое мое чудовище. Я знаю. Когда привычно сажусь на его колени, он накручивает на ладонь волосы, как всегда делал, отводит их в сторону и тушит сигарету об мою шею. Целует ожог и улыбается, слушая мое шипение. Ему нравится причинять боль. Он причиняет ее другим. День за днём, раз за разом. Труп за трупом. Он играет с ними. Каждый раз иначе. И каждый раз одно и то же. Он смотрит, как они умирают, а потом возвращается ко мне. Он говорит, что я особенная. Я единственная, кто не заплакал, когда он запустил себя внутрь без малейшей подготовки. Обычно после этого он убивал. Он говорит, я кричала, но не плакала. Сжимала пальцы на его плечах, царапая их, но не пытаясь сбежать... Так он говорит. Я не помню. Он кусает меня за шею и сжимает волосы рукой. Я знаю. Ему нравится вкус моей крови. Он никогда не скажет об этом. Это и не нужно. Обхватываю рукой его голову, прижимая к себе. Он привычно распахивает старый халат, в котором я уже давно хожу. Раздвигает мои ноги. Привычно поддаюсь ему. Я люблю эту позу. В ней я чувствую контроль. Вижу, как он смотрит на меня, и заметив, что я заметила, прячет лицо в моей шее. Он не привык. Он никогда не привыкнет. Больно. Смазки совсем немного. У нас есть все время на свете, но нет минуты на подготовку. Так и есть. Минуты нет. Даже секунды нет. Как самого времени. Больно. Я прижимаю его голову к себе, а он сжимает мои бедра и двигает вверх-вниз. Стрела пронзает тело. Тепло растекается по внутренностям. Тепло. Хорошо. Влажно. Что-то течет по груди. Он всхлипывает. - Ты должна уйти, - говорит он слабым, надломленные голосом. - Уйди... - Ты меня так сжимаешь, что я бы не ушла, даже если бы хотела, - вздыхаю. - В любом случае, нет. - Мое время подходит к концу, - шепчет он. - Твое - ещё нет. - Я люблю тебя, болван, - раньше на него это действовало, но сейчас он лишь мотнул головой. - Ты вполне можешь полюбить кого-то другого, - его разум отталкивает меня, но тело всё ещё прижимает к себе. - Тебе не обязательно... - Ты прав, - что ж, последняя битва должна быть во всеоружии. - Но если я уйду, кто будет любить тебя? Он молчит. Долго молчит. А потом ставит меня на пол и отходит, раздумывая. Сочиняя сценарий. - Придумал, - сказав так, он закидывает меня на плечо и идёт в комнату. Веревки опутывают тело. Больно. Немного страшно. Конечно. Никто из нас двоих ещё ни разу не умирал. Он смотрит на меня, голую, привязанную к стулу. Улыбается. - Я люблю тебя, красавица... Я знаю, что не красавица, но, конечно, он не согласится. Даже без волос и носа я буду для него красавицей. Это так. Этого не изменить. Он разливает повсюду бензин. Теперь, хотя бы, здесь не пахнет пылью. Он долго крутит в руках зажигалку, а затем достает сигарету и, закурив, бросает все ещё горящее устройство на пол. Бензин вспыхивает мгновенно. Душно. Жарко. Нечем дышать. Он докуривает и бросает сигарету на пол. Его образ расплывается перед глазами. Нет уж. Я увижу это. Увижу, как он будет корчиться. Наверное. Кашель вырывается из горла, словно что-то его дерет. Больно. Горячо. Огонь везде, огонь отовсюду. Я ничего не вижу. Даже его. Где он? Где он?! ГДЕ ОН?!! Красное марево плывет. В нем лишь слегка заметен черный силуэт. Больно. Не могу дышать. Совсем. Глаза закрываются. Я умираю? Неужели это конец? ... ... ..? ..! Кажется, я кричу...