Городские сказки

Стоит выйти из дома часов в восемь ранней весной — и он тут как тут: обнимает за плечи теплыми бархатными руками, шепчет на ухо мягким лукавым баритоном: «Ну что, пойдем, поохотимся на сказку?» Конечно, я соглашаюсь. Что бы и не поохотиться, если в небе уже виден большой желтый круг луны, а город льет оранжевое молоко фонарей? Если на город спустилось умиротворение. Шум стал как будто тише, словно бы окутал город покой. Мы идем вдвоем — я впереди, он — на шаг сзади, как самый преданный кот. Я останавливаюсь, якобы поправить выбившийся рукав — и, прикрыв глаза, поддаюсь его объятиям, вдыхаю запах весны — еще не распустившихся в реальности листьев, мокрого асфальта и нарциссов, до которых еще ждать и ждать. — Идем… — шепчет он ласково. И мы идем дальше. Проходим мимо арт-пространства в нижнем этаже жилого дома — я привычно улыбаюсь вязаным накладкам на ручке и смешным самодельным фонарикам. Какой-то прохожий ловит мою улыбку. Пожимаю плечами в ответ на его поднятые брови и говорю: «Чудесный вечер, правда?» Он не отвечает — не привыкли люди запросто с незнакомцами болтать. Ах, пустяки. А мы идем вперед — в парк. Там маловато лавочек, но есть дерево, на ветки которого можно залезть. Я с детства привыкла лазить, потому что выросла в деревне. Э-эх! Ну, вот я и на ветках. Хорошо, заранее достала из торбы записную книжку и ручку. Потому что сюжет уже готов и бродит в голове. Я пишу, не обращая на духа внимания. Он обижается — пальцами, сотканными из вечернего ветра, треплет меня за волосы, раздувает полы куртки. Когда я фыркаю в ответ, он с досады бросает капюшон куртки мне на нос, мешая смотреть. — Ну-у, ты чего? — обиженно ворчу я. — Идем! Нельзя в такой дивный вечер оставаться на месте! Ну же, идем, идем, идем! Я знаю, нас ждет сказка, вот буквально через квартал! — Куда от тебя деться… Городской сумрак ждет, пока я спрыгну на землю. Прохладный уже вечерний воздух целует в щеку — «умница!» — и мы идем дальше, охотиться на сказку.