Может быть, любовь — это мука?

Эта ярость ни с чем не сравнимая, ты ее выпиваешь до дна, ты считаешь свои слова и следишь за своей спиной. Может быть, не такой, как он, должен вырвать твои признания? Но… Ты киваешь ему головой. Ты не смотришь ему в глаза, потому что в глазах — ответ. Вот они: твой конец — в мгновениях, а начало… его и нет. Ведь и жар, и огонь, и раскрошенный мир, и снега, и рапиры (вообще-то, мечи и сабли), но какое, блин, дело? Флейта, гуцинь… Когда. Все. Защиты. Упали. Когда все барьеры сняты. Когда смерть и та — в списке бывших подруг. Ревновать? Но к кому?! Распахни глаза. Ты — его одинокий друг. Ты — его одинокая сабля (меч). Ты — его одинокий запал. Если вдруг кого-то из вас отсечь, то другой бы за ним упал. Вот и правда: истина ведь не в вине. А в разлуке и скорой жажде, когда все, что осталось «лань чжань», «гэгэ» и смертельная, блин, усталость. Когда все, что осталось — тот свет в окне. Темнота, в которой ни звука. Лес, резня и Гу Су, пристань, воды рек. Может быть, любовь — это мука? Или самая верная дрянь, что убьет, причинив только вред сразу всем, не спросив?.. Ты решаешь: и пусть. И пусть! Убьет… Эту ношу. Тебе. Сносить. — Потому что у твоей головы его пальцы. И ты позволяешь…