Девять мгновений лета

Невысказанным вовремя чувствам и щемящему взгляду на потертую фотографию Утверждать, что я не помню, сколько времени прошло – нагло врать самому себе. Я помню. Каждый год, месяц, день, проведенный без тебя. Почему он без тебя я тоже помню, и от этого становится еще горше и тоскливее. Обито, боль моя, счастье мое. Ты стал тем маяком в жизни осточертевшего самому себе джонина, который всё ещё подсознательно выискивает тебя среди уличной детворы. Наверное, это не любовь. Это ориентир, это вдохновение и пинок прошлого делать шаги в неизвестное будущее, ведь ты так хотел. А что будет в этом будущем – уже, в общем-то, и неважно. В воздухе пахнет хроническим алкоголизмом. Шторки закрыты, окна тоже. Правильно. Горечь не должна выветриваться, она -концентрированный яд, который нужно раз в год проглотить, промучиться и переродиться утром. Отмечать незапланированное «расставание» под конец лета, вновь наливать в бокал для виски коньяк и использовать в качестве тостов самые сокровенные воспоминания – это как бить самого себя в солнечное сплетение, даже не подняв для этого кулак в воздух. После очередного глотка такое, знаете, короткое ощущение счастливого вчера. А за это стоит потравить себя. Горечь алкоголя хочется закусить поцелуем. Тем самым, единственным и по-настоящему неповторимым. Ничего удивительного в том, что объездив все страны, я так и не нашел ту (или того) кто мог бы подарить мне туманное ощущение прошлого. Грубые, страстные, измазанные похотью, как сажей, они хотели лишь брать, получать, и даже самые нежные и юные девушки, которые, как известно, ещё не знают каково это – лгать в постели, не любили меня, хоть и очень старались полюбить, поэтому им тоже не получилось стать достойной заменой тебя. Клубы дыма улетают вверх, к потолку, космосу, богу, стало быть? Если бог действительно на небесах, накурено же у него там, наверное. Эй, ты, чудак на облаке, почему только когда я наедине с собой и под действием чего-то, только тогда я решаюсь быть собой? Ответа нет. Лампа грустно подмигивает мне. Стало быть, скоро перегорит. Как и я. Без тебя, по сути, всего лишь одной маленькой частички моего паззла где-то в углу, цельная картина перестала существовать. Нет же, говорят мне другие, любуйся центром, ведь тысячи частичек всё ещё находятся на своих местах! «Нет» - учтиво отвечаю я им, и смотрю на тот самый темный кусочек, выпавший по досадной неосторожности. Эта брешь в картине из тысяч паззлов навсегда останется моей любимой. Тоскливые пальцы ощупывают темноту вместо твоего тела. Этим вечером мне однее, чем единице. Тут как в высшей математике: отчего-то ничерта не ясно, хотя у других получается. И получается вполне нормальная жизнь, с семьями и застольями. Наверное, они счастливы. Но их шумные, радостные голоса никогда не заменят один. Чужие голоса сливаются в один. Но они меньше того, что мне нужно. Мне так важен лишь один. Без тебя я ноль. И лишь вместе с тобой, Обито, я могу приобрести значимость. __________________

Средь шума спешащей толпы Стою, улыбаясь небу. Я помню.