Butterfly

      У тебя нет короны и трона, но ты чувствуешь этот гнëт. День за днём бесцельно идёт, вновь меняют деревья кроны, погружаются в ночь рассветы, на лице уже сеть морщин. Ну а ты? Ты пока один, в непонятном, бесцельном «где-то». Нет свершений, надежд и планов, да и жизни, по сути, нет. Ты умрёшь, не оставив след — бесполезный. Пустой. Бесславный.       Этот голос звучит набатом в голове и сквозит меж строк. Ты один в своей жизни бог, так иди же, стремись куда-то! Сквозь преграды пробейся к звёздам, сочини, нарисуй, создай, сотвори себе сам тот край, где быть хочешь, пока не поздно. Ты ведь знаешь, что шанс не вечен, твоя жизнь лишь в твоих руках. Будет счастье иль стылый прах? На твои они лягут плечи, ты один обладаешь властью себе дать и подъëм, и спад. И, казалось бы, должен рад быть от шанса... но ты несчастен.       Нет, не так. Ты рыдаешь в муках, ведь вся власть принесла лишь страх. Ты боишься шагнуть не так, потому и застыл без звука. Голос бьётся, взрывая мысли: сам себе ты большой должник, сам себя ты завёл в тупик, сам себе не оставил смысла. Зажимаешь ты с криком уши. Шаг вперëд. Ещё шаг — и край. Полетишь на бетон, не в рай, но так лучше. Намного лучше.       Вдруг ты чувствуешь взгляд бесстрастный.       Ну привет. Ты прыгун? Я кот. Познакомились, значит, вот. Ты меня разбудил напрасно. Сколько вас я видал, придурков: постоят — а потом назад. Ну бывает и вниз летят... только реже. Им жалко шкурку. Вас приводят вина и совесть, страх ошибок, тоска и боль. Я не ангел, дурак. Уволь. Кот не может помочь — вот новость. У меня жизнь проста: вот птички, вот сметаны нальют в лоток, солнце греет мой чёрный бок, и плевал я на ваши стычки, ваши муки и ваши стоны. Я же кот, мне чужда вина, мне хватает всего сполна. Ну а ты... тебе жмёт корона. Это бремя людских амбиций, что загнали тебя на край. Хочешь прыгать? Ну что, давай. Завтра новый придёт тупица, и его я не буду помнить. А пока что — держи секрет. Никакой там короны нет, ну а трон — мы его... ты понял.       Ты стоишь, как дурак, на крыше. Чёрный кот молча лижет хвост. И ты думаешь: путь был прост. Не обязан сильней и выше подниматься на эту гору, ведь гора у тебя внутри, всë вообще у тебя внутри. Ты срываешь с волос корону и кидаешь коту — достала. Сам придумал её, дурак. Солнце греет за просто так.       Надо, что ли, купить сметаны... Июль, 2022.