Butterfly

      Ты покажешь свои наброски третий, пятый, десятый раз. Будет юмор немного плоским, будет вечность тянуться час. По крупицам откроешь душу — с каждым разом всë меньше слов. «Ты упала? Какой же ужас!» — драматичный сюжет готов. Людям нравится знать о боли — ты даёшь эту боль с лихвой. Через месяц уже не вспомнишь, но в чужих ты глазах — герой. Или, может, тебя им жалко, или даже хотят помочь... Душу вывернешь наизнанку, представляя, что мчишься прочь.       И вопрос, и ответы схожи. «Друг» другой, но сюжет один. Дашь свободно касаться кожи, а на сердце — броня из льдин. Ты раскроешься, не раскрывшись, пустишь близко, умчавшись вдаль, будешь пыльной старинной книжкой — режет пальцы страничный край.       Сколько было таких историй, сколько душ в твой проникли мир... Все они ничего не стоят, но натура твоя велит попытаться хоть с кем стать ближе, не обидеть, не оттолкнуть. Пусть заботой и тактом движем, в пустоту твой уводит путь.       Пустоты равнодушный ветер уже щиплет твои глаза. На губах те же вновь ответы, словно «нет» говорить нельзя, словно это тебя испортит... Но ведь портит сильнее фальшь.       Вновь рисунков открыв блокноты, ты развеешь пустой мираж, ты захлопнешь, не дав увидеть, ты уйдёшь от чужой любви — той, что сути твоей противна. Ты уйдёшь, чтобы раздавить в себе вежливость и тактичность, чтобы вспыхнуть, сжигая ложь. Говорят, так родится личность, и ты это сама поймёшь.       А рисунки, стихи и мысли ты оставишь себе и тем, кто иначе, теплее близок, кто опустится вглубь проблем и коснется их звонким смехом. Вместо «правильных» слов — подкол, вместо нежной любви — потеха. С ними ты, а не чуткий клон. И, казалось бы, очень долго шла до мысли совсем простой: быть собой с теми, кто так дорог, и не быть с теми, кто чужой.       Ты не знаешь, как это сделать: пустота за спиной сильна. Но свободою дышит ветер, тёплый смех спутал все ответы. И ты делаешь первый шаг. Декабрь, 2022.