Kris/Lay Four lines.
25 мая 2013 г., 23:32
В этот раз он написал четыре строчки. Вчера две. Позавчера одну. А сегодня целых четыре. Раскрытые глаза говорили о содержании строчек. Напряжённые губы излагали суть, а звук стучащих пальцев о клавиатуру просто разбавлял тишину.
В соседних комнатах пусто, как и во всём паршивом городе, где мир разбит на части, а светят только фонари, где продажные люди, где преданными могут быть только собаки. И то не все. А на душе опять непогода, а за окном туман. И он довольствовался только некачественным чаем, невкусным и, уже два часа, как холодным.
Десятый день он пишет строчки о нем, то две, то три. Как получится. Пишет с ошибками и о музыке. О том, что их объединяло.
Десятый день за тем же столом, где проходила их последняя беседа. Когда он сообщил ему о… А впрочем неважно.
Строчки с ошибками, полураскрытые губы и наушники. Через которые он любил слушать его песни. Три раза он собирался выкинуть их к чёрту. Но уже стоя возле окна, он швырял их обратно на стол. А вместе с ними туда летели обрывки памяти. Их можно было вытряхнуть в окно, но они оставались за столом. Тем самым.
И дверь на замок, чтоб никто не пробрался. Было б хорошо ещё мысли на замок и тот участок мозга, который тогда запрограммировал его и стал выделять окситоцин, гормон привязанности к человеку. Да стереть бы вообще все мысли к чёртовой матери! Чтоб жить как робот. Да кто сказал, что без любви нельзя?
Только мозг не даст забыть. Разлюбить не даст.
Да. Не сердце, а именно мозг. В сердце ничего не происходит. Это всё выдумки. Нелепые предположения о бабочках в животе и щемящей душе, всё это для романтиков. Быть прагматиком проще. Но если прагматику суждено влюбиться, это катастрофа. Это своего рода язва.
Кому нужны эти крики души? Когда один. Когда пластом на постели, где были вдвоём. Когда телефон не звонит, не потому что на беззвучном, а потому что не нужен. Когда хотел уйти из реальности, потому что так проще. Проще. Легче.
Сегодня четыре строчки. Сегодня он не задаёт вопросов. Зачем? Ведь никто не ответит. Сегодня снова не светит солнце. Чёртова погода! Чёртовы люди! А ещё и мысли, не дающие сил жить дальше. Проклятый стол. Беспристрастная комната. Но, нет желания даже уйти отсюда.
Вдруг он вернётся. Как тогда. Растрёпанный, но до боли родной, стоя на пороге, смотрящий в душу. Тихие, но такие нужные слова: «Крис, прости. Я больше не брошу тебя…». Лживые, правда, но нужные.
Но чёрт! Чёрт! Он ведь не вернётся! Оттуда не возвращаются. Так сложилось. И прагматику тяжело это признавать, но это судьба.
А пока есть только тот самый стол, его песня в наушниках и четыре строчки.
О любви и боли.
О нём и о одиночестве.
