Without You I'm Nothing

      Глаза открываются. Он не может понять, кто он и что происходит. Наваждение медленно спадает, уступая панике. Взглядом рыщет вокруг, стараясь хоть что-то понять: чей-то чуть поломанный протез, созданный явно не для обычной работы в саду или переключения каналов на телевизоре. Выглядит угрожающе. Трость, больше напоминающая палку. Стоит подобрать, потому что передвигаться сложно. Она очень удачно лежит рядом. Грязные руки хватаются за палку и подтягивают к себе, чтобы лежащее на боку бесполезное тело смогло подняться. Несколько неуверенных движений и можно отряхнуться от пыли и земли. Из одежды — непонятные лохмотья, часть из которых валяется на земле. Рука щупает открытый участок груди сквозь дыру в футболке. Чуть более плотная куртка на земле, на которой он и лежал — его, видимо. Подбираем.       Одна рука постоянно чуть немеет, может, это все от того, что слишком долго лежал на земле. И неизвестно ведь, сколько. Какой год? Какой сейчас час? Кто он вообще? Благо, помнит, как дышать. Пока начинает медленно идти, думает, куда, собственно, ему направиться. Обычно теряющие память люди держат при себе хоть что-то, что позволило бы ему вернуться домой. У него с собой лишь трость. От досады хочется ударить что-нибудь, но выходит лишь шаркнуть ногой по земле. Вздыхает. Сильной паники, почему-то, нет, но она накатывает вместе с чувством собственной неполноценности. Поднимает валяющуюся книгу на дороге — читать может, это хорошо. Значит, понимает английский язык. Бегло пробегается взглядом по строчкам, щупает обложку. Сборник стихов. Раз владельца нет рядом, то будет его. Можно идти дальше. Количество вещей постепенно увеличивается: теперь немеющая рука, покрытая письменами странного назначения, бережно прижимает к себе творение некого Блейка, будто это что-то родное. С нынешним пейзажем он будто отшельник или пастух, что потерял своих коз и теперь ищет тех с какой-то палкой в руках. В голове медленно всплывают какие-то обрывки от воспоминаний, но их недостаточно, чтобы понять, что делать дальше. Нико, Кирие, Данте. Очень много имен, никак не связанных между собой. ≪Они как-то могут быть связаны с моей жизнью.≫ Ветер трепет сероватые волосы и становится как-то очень зябко. Стоит поскорее покинуть это место, потому что доверия оно не внушает. Разруха и хлам. С другой стороны, что он мог забыть здесь ранее? ≪Что могло произойти? ≫ Вздыхает, но, неожиданно для себя, слышит в голове что-то постороннее, вернее, кого. Второй голос?.. ≪Действительно, что же… А ты не помнишь? ≫ Хочется убедить самого себя, что он просто придумал это. Начал говорить сам с собой от скуки и страха. Сошёл с ума. Кто он, черт возьми, такой?! ≪Не кричи. У нас мало времени. Ты должен… Развернись…≫ — Ничего я тебе, блять, не должен, заткнись! — Неожиданно для себя кричит и хватается за голову. Хочется удариться пару раз о камень, чтобы этого больше не было слышно. Существо скрипит зубами от досады и обиды. Почему именно он? Почему именно ему так не везёт? И почему, когда ты так потерян и одинок, единственный твой собеседник и помощник — голос в голове?.. К счастью, из-за крика собеседник в черепной коробке и правда затыкается. Он поставил его на место. Остаётся надеяться, что тот не будет появляться и дальше, иначе риск сойти с ума становится просто максимальным. Вздох. Выдох. Тело все еще не отошло после того, что с ним, видимо, случилось, поэтому идти долго не выходит. Тяжело. Время остановиться и прислушаться. Шорохи и подозрительные звуки заполнили окружающее его пространство… Он привлек кого-то криком? Что еще можно ожидать от этого странного места?! ≪Вот блять.≫ — Его голос смешивается с чужим, что злит только сильнее. Крепче перехватывает трость и ищет взглядом укрытие, устраиваясь за камнями и стараясь затаить дыхание так, чтобы не задохнуться при этом. Чьи-то шаги, явно непохожие на человеческие. ≪Это еще что такое…? ≫ ≪Ты сказал мне заткнуться, забыл? ≫ Хочется закатить глаза, что он и делает. После — чуть выглядывает из укрытия, смотря на странных тварей, что снуют туда-сюда. Страх длится всего мгновение и замирает в суженных зрачках. И следом приходит осознание. Информация поступает в мозг бурной рекой, потоком, который невозможно контролировать и который невозможно перенести без боли. Остаётся лишь больно закусить язык до крови и терпеть все это, но зато… теперь он помнит.       Он — Неро. Неро, которого Ви проткнул своей тростью и после этого загадочно пропал. Вот, как он относился к нему на самом деле. Просто наплевал. На Неро, его чувства и желание помочь. Ему было так больно и неприятно сейчас, что Неро не сразу заметил, что на него уже во всю пялится пара-тройка голодных демонических глаз. Отскочив в сторону, чтобы не попасть под удар, охотник судорожно выдохнул и покрепче сжал трость, как до этого это делал Ви. Где же он сейчас? Почему рука снова у Неро? Почему его волосы другого цвета и длины?

Что сделал Ви?..

≪До тебя не дошло? ≫ Еще одна попытка увернуться. Где его оружие?! Почему тело такое ватное, блять?! Они же сдохнут так… Стоп, они? ≪Друг мой, думаю, Грифон и Тень нам сейчас пригодятся. Дай-ка я...≫ Символы с руки исчезают, материализуя вместо себя двух новых существ. Большая кошка сразу же направляется в атаку, в то время как Грифон удивлённо, насколько позволяет птичья физиономия, разглядывает Неро. — Ох, и что с тобой стало приятель? Я же говорил тебе, что нужно предохраняться, да?.. Неро, это ты? — Какого. Блять. Черта.       Наблюдая за всем этим, он может подобрать лишь эти слова. Неро никогда не отличался острым умом, но сейчас… Сейчас события развиваются слишком быстро, чтобы он успевал думать и анализировать их. Ему тяжело: как физически, так и морально. Будто чужие эмоции насильно вливают ему в глотку и заставляют ощущать это дерьмо. — Окей, забей, парень. Я так и знал, что ты не догонишь, но думаю, Ви уже понял, что здесь происходит, так что я потом поговорю с ним. Но Ви не было с ними! Или он где-то рядом и смог вызвать своих слишком-дохуя-умных-миньонов, а это просто совпало с потоком мысли Неро?.. Охотник быстро мотает головой, смотря по сторонам, и его чуть не сбивает с ног очередной низший демон, но птица вовремя приходит на помощь. ≪Неро, ты… так и не понял? ≫ ≪Ничего я не понял! Кто ты? Где Ви?! Что происходит?! ≫ ≪Неро, я…≫       Когда на него накатывают новые воспоминания, Неро, кажется, начинает что-то понимать. В голове всплывает образ мужчины, что протекает себя катаной. И Неро морщится, будто от боли. И чувствует же ее. Страх растекается по ценам и собирается где-то в груди, удушающе придавливая его к земле. Неро кашляет и с трудом сдерживает рвотные позывы. Оболочке тяжело. И это происходит не просто от того, что какой-то придурок решил ткнуть ему в грудь палкой. ≪Я не думал, что это сработает, Неро, но мы… слились≫.