Любовь с Aen Elle

Любовь. Любовь с Ним сложно назвать вообще любовью. Лёд. Кровь. И неустанно нарастающая музыка соборного органа: трагическая, опасная и роковая. Зелёный. Алый. Чёрный. Его цвета. Вот, что питает, наполняет силой, мощью его яркий образ. Льдистый изумруд тяжёлого взгляда с тонкими всполохами огоньков едкой насмешки. Тёмно-гранатовый глянец драконьей кожи доспехов. Углисто-чёрные волосы, как цвет вороньего крыла: длинные, густые, идеально прямые, спадающие острыми копьями с широких плеч. Его поцелуи действуют удушающе: заставляют дыхание становиться рваным, коротким, эпизодическим. Его поцелуи не несут нежности, несут лишь страсть, питают его жажду обладания. Когда он целует быстро, то практически кусает; оставляет следы ровных эльфских зубов на тонкой коже. Когда он целует медленно, тягуче, то вторгается сильным языком в приоткрытые уста, словно совершает резкие фрикции твердой плотью в податливом женском лоне. Руки его без доли стыда сжимают грудь, охватывают ягодицы, спускаются к паху. Он уверен в своём праве брать то, что захочет. И ты себя чувствуешь лишь глупой, маленькой певчей пташкой, попавшей в поле зрения опытного ястреба. Он не спрашивает. Он всегда получает то, что выбрал. Сегодня он выберет тебя. Завтра, возможно, другую. Послезавтра либо вернётся к тебе, либо отправиться покорять новые горизонты. Ему всегда мало. Ему всегда хочется больше. Красивее. Сексуальнее. Очаровательнее. Но нет среди всех миров той, на которой бы он навсегда остановил придирчивый взор. И злиться на него бессмысленно. Он ведь никогда не просил тебя быть рядом… он никогда не обещал быть только с тобой… и если ты сбежишь, он не станет выть по тебе раненым зверем… Любовь с Ним. Разве это любовь? Говорят, он не умеет любить. Говорят, он ни к кому не привязывается. Говорят, в нём нет душевного тепла. Говорят… Но как тогда понять его желание покровительствовать, тебя защищать? Как верно рассудить его жажду пожертвовать жизнью, если потребуется, ради тебя? Как объяснить то странное беспокойство, что возгорается напалмом в зелени глаз, когда он узнает, что ты серьёзно больна или оказалась в беде? Что это, если не любовь? Он не станет отвечать на эти вопросы. Он не любит глупой романтики. Не станет гулять с тобой по тенистым аллеям при луне и вести речи о высоком, о вечном. Не станет дарить тебе ворох алых роз и мягкие, милые игрушки. Не станет декламировать стихи и томно вздыхать рядом, глядя на далёкие звёзды. Вместо этого, он властно прижмёт к себе, и, не зная отказа, требовательно овладеет тобой, там, где только пожелает. Ему дарит наслаждение грубая, необузданная, животная страсть. И каждое ваше свидание охвачено потоками этой страсти. Но и тебе это нравится. Ты никогда не бываешь против. Он никогда не говорит о вашем будущем. Он часто не сообщает и о том, будет ли новая встреча. Тебе слишком неловко спрашивать. Ты боишься узнать ответ. И только год спустя случайно узнаёшь, что твоё имя в его повседневном расписании дел всегда стояло на месяц вперёд. Бывали времена, когда ты пыталась избавиться от любовной зависимости к нему, как от тяжёлой болезни. Когда ты выжигала в себе нежность и влечение к нему. И бывало, что ты искренне верила, что стала свободна. Но как-то встретив его на балу, почувствовав на своём лице его острый, как бритва, взгляд, ты забывала всё то, что обещала самой себе так рьяно и клятвенно. Стоило ему коснуться, будто невзначай, твоего плеча, ты вновь падала беспечной пташкой в его крепкие охотничьи сети. И только в них находила долгожданный покой. Любил ли он тебя? Ты теперь никогда не узнаешь. Знаешь только то, что любишь. И знаешь только то, что готова, позабыв гордость, быть всегда рядом с ним. Рука об руку, плечом к плечу. Быть даже тогда, когда он официально признан убийцей короля Ауберона. Ты не веришь в его причастность. Но даже если это и правда: какая для тебя, отчаянно влюблённой, разница? И ты готова отдать всё, что имеешь за то, чтобы однажды найти его среди бескрайних холодных просторов вашего старого мира. Мира Aen Seidhe.