Дома.

Я почти ничего не знаю о Нём. И вряд ли смогу так детально описать Его, как предыдущие Дома, но могу вам сказать одно – Это то, что я с трудом могу назвать Домом, да даже Сараем Это назвать язык не повернется. Это находится недалеко от меня. Дом без цифры. Он одинок и всеми покинут. Дом, где не раз случались поджоги, где каждая доска прогнила настолько, насколько это возможно, чтобы просто сохранять свою форму. В каждой из стен сияет по меньшей мере хотя бы одна дыра, окаймленная кусочками разрушенных кирпичей. На полах раскидано всё, что только может и не может упасть: детские плюшевые игрушки, кисти, зарядки от телефонов, пролитый прямо в центре комнаты клей, шматок обоев, скрученных в небольшой рулон, книги, распластавшиеся своими некогда белыми страницами – подстреленными голубями. Даже интерьер с трудом можно описать: раскрытые настежь окна, давно оборванные и покрытые толстым слоем пыли и плесени обои, обгоревшие куски ковра, матрасы, насильно стянутые с кровати. Запах... Отвратителен. Жженная древесина. Плесень. Помои. Стены глухи. Ведь, за свою жизнь они наслушались столько отчаянных криков, сколько не слышало ни одно кладбище, ни одна больница, ни один родильный дом. Сколько лет этому Дому, сказать попросту не возможно. Но мне известно одно. Он прогнил. Теперь в Нём нет того, что есть в остальных Домах. В нем нет Души . Это единственный Дом без души. Дом без цифры. Дом , который глух к чужим страданиям. Дом, который глух к чужим мольбам. Дом с гнилой Душой. "Он потерял облик Дома, теперь он и не Дом вовсе. "