***
Суббота. Похороны
Боже, ну почему такое происходит? Я стою вместе с Лёшей недалёко от толпы. Сегодня пришли все. И фанаты, и знакомые Роберта, и просто левые люди. Сегодня прохладно, но я пришла сюда в тонком чёрном платье. Я больше не плачу, потому что не могу. Мне больно. Некоторые подходят ко мне и говорят что-то. Я не хочу их слушать. Здесь так много людей. Много цветов. Много слёз. Начал капать дождь. Все начинают расходиться. Остался лишь Назар, Лёша и ещё кто-то. Я подхожу к могиле ближе и сажусь на скамейку. Вдруг ко мне подсел какой-то мужчина лет сорока. — Это вы, Марина?- спросил мужчина. — Да,- ответила я. — Я бы хотел поговорить с вами насчёт денег Роберта,- сказал мужчина. — А я бы не хотела, уходите,- сказала я. Мужчина ушёл, а я начала плакать. Сука, мне больно.Дождь усилился и ко мне подсел Сергеев. Он накинул на мои плечи похоронный плед.***
6 лет спустя.
Почему именно моя семья? Этим вопросом задаюсь я уже шесть лет. За это время многое успело произойти. Сегодня, девятнадцатого апреля, Роберту могло бы исполниться двадцатьдевять лет. За эти шесть лет произошло и что-то хорошее. Девушка брата родила сына и назвала его Робертом. А у меня ничего хорошего. Моего двоюродного брата Гришу пристрелили в Будапеште, мои родители погибли в море, я не смогла удержать состояние Берта. Сейчас мне нелегко. Кстати, как оказалось, смерть брата это не самоубийство, не несчастный случай, а просто ему что-то подсыпали в виски. Это был тот самый мужчина.***
Спустя ещё десять Марина сошла с ума и умерла в психиатрической больнице.