Разговор с тенью

Мрак поглощает меня. Разъедает изнутри. Мои руки в шрамах. Безразлично вздыхая, я снова появляюсь в черной комнате, а тень снова предстает передо мной. Хорошо. Ведь у меня есть новый вопрос. Томно вздыхаю, открываю рот, но застываю. Тень. Сегодня все не так, как всегда. По началу я и не заметила, но тень сегодня другая. Странная. Да, она все так же неподвижно сидит и на ней все та же серая маска, но она другая. Она что-то прячет. Напряжение мышц. В кромешном мраке, что скрывает её тело, появляется рука. Что она сжимает? Веревка? Сглатываю. «Зачем?» — хочется спросить мне, но я могу задать лишь один вопрос. Другой. Тень кладет веревку на стол, толкая её в мою сторону, и рука тут же исчезает. Для чего мне эта веревка? Насколько она прочна? Могу ли я с её помощью… Нет. Сначала задам вопрос, а потом уже подумаю над этим. Перевожу взгляд на тень. — Что значит жизнь? Голос спокойный, холодный, безразличный. Я не боюсь услышать ответ. Не боюсь разочароваться. — Жизнь… — протягивает она, опуская голову, сгибаясь. — Это время от рождения до смерти. Это рождение, расцветание, увядание, засыхание. Засыхание. Смерть. Все проходят это. Каждое живое существо. Нет ничего вечного. Нет ничего бесконечного. В итоге, все превращаются в пыль. Или же… Просто исчезают? Про умерших забывают. Даже тех, кто что-то оставил после себя со временем забудут. Ведь в этом мире не существует понятия, как «бессмертие». В чем же тогда смысл? Жизнь наполнена испытаниями и страданиями. Теракты, войны, убийства. Депрессии, слезы, истерики. А живут ли люди вообще? Деньги, деньги, деньги. Лишь одно на уме. Всю жизнь приходится вкалывать, потеть и работать, утешая себя мыслью, что это потом окупится. Что тебя ждет хорошее, обеспеченное будущее. Минута за минутой. День за днем. Месяц за месяцем. Год за годом. Вот-вот и ты сможешь нормально зажить. Вот-вот и ты наконец накопишь денег на счастливую жизнь. Вот-вот и… А время течет, течет и течет. Все становится темнее, серее. Ты больше не способен различать цвета, ты блекнешь. Детские мечты уже давно позабыты. Искренние эмоции и чувства — позабыты. Каждый день — копия предыдущего. И только проблемы прибавляются. Головные боли, язвы, опухоли. Но ты все ждешь и ждешь, и ждешь. «Где же это, чертово, счастливое будущее?!». А нигде. Нет никакого «счастливого» будущего. Пустые надежды, что заставляют нас жить. В итоге, часы останавливаются. Разбиваются на тысячи блестящих осколков. И…все. Конец. Это и есть жизнь. Пустая жизнь. —…