BROKEN

Выстрел. Мозги какого-то богатенького дяди разлетаются по стене, кровавой массой стекая на пол. — Отличная работа, Романофф, - говорит голос в моем ухе. - Теперь стирай записи с камер и отправляй данные этой компании. — Кто дальше, Джонс? - спрашиваю я у туповатого оператора, который, кажется, даже не в курсе с какой бандой связался. — Отдыхай на сегодня, с тебя хватит, - отвечает ублюдок со смешком. Здесь не ЩИТ. И воспринимают меня как обычную хорошенькую шпионку. — Я спросила: кто дальше? — Если хочешь поразвлечься, - сдается тот, - здесь недалеко есть один отшельник. Говорят, ни с кем не связывается, сигналов от него не поступает. Мы даже копнуть под него не можем: вся информация закодирована. Узнай кто такой, откуда. Если представляет опасность... Отключаюсь. Еще не читали мне мораль о том, как себя вести с потенциально опасным объектом. Да, приходится мне не очень сладко, но не жалуюсь. По крайней мере хоть чем-то могу себя занять, вместо того, чтобы сидеть часами в четырех стенах. После щелчка Таноса я ушла сразу с поля боя. Пыталась найти Клинта, но тот как в воду канул. На базу больше не возвращалась, не пересекалась с Мстителями. Лишь пару раз по телевизору упоминали, что после битвы в Ваканде их не видели. Я даже не пыталась никого найти кроме Бартона, мне было слишком тяжело видеть боль в их глазах, словно отражение моих собственных. Знаю лишь то, что Фьюри вместе с Марией Хилл испарились тоже, поэтому мне больше некуда было идти, кроме как утолять свою боль в боли других. Даже не разбираюсь, что за группировка; мне дают задание - я работаю - мне дают денег - выживаю. Большего не хочется. Добираюсь до адреса, который скинул мне Джонс. Это даже не адрес, лишь координаты домика возле леса. Необычные вкусы у этого жителя. Домик простой, одноэтажный, из дерева. Внутри горит свет, значит житель дома. Возле обиталища огород, сад, все красиво и аккуратно, хотя женской руки не чувствуется. Видимо мужчина, одинокий, а судя по отсутствию цивилизации поблизости ещё и морально разбитый. Черт, угадываю своего мужского близнеца. Стучусь в дверь, в мгновение придумывая речь. Едва дверь распахивается, на меня наставляют ствол. Хорошенький такой, не на черном рынке купленный. — Простите, что потревожила, сэр, - бормочу, покорно поднимая руки. Черт, да я б тебя в два счёта обезоружила, если бы не нужно было делать все осторожно. - Я бойскаут, заблудилась в лесу и потеряла рюкзак с продовольствием. Увидела свет и... — Нат? - спрашивает человек, выше меня головы на две. До жути знакомый голос... Поднимаю глаза, сталкиваясь с удивительно правильным взглядом, так и излучающим мораль. Светлые, как солома, волосы растрепаны, скулы всё такие же острые, а мускулы такие же крепкие. Всё осталось прежним, вот только глаза... Они как будто не сияют больше жизнью, утратили свою чистую голубизну. Бог мой, Роджерс... — Стив?