Что тебе известно о боли?

Что тебе известно о боли? Когда руки от порезов ноют, Знакомо тебе это чувство? Из шрамов-узоров искусство Укрывает кожу мою. Я не колюсь, не курю, не пью - Меня привлекает боль. Все чувства как-то сходят на ноль, Когда лезвие скользит по коже. Конечно, все говорят негоже Страдать мне подобной пургой. Вот только боль заглушает вой, Что бушует внутри так долго. Душа моя воет волком, И всё выгрызает внутри. А ваше: "Ну-ка, слёзы свои утри! " Не спасёт, как бы вы не старались. С душой моей уж наигрались, И бросили в канаве погибать. Что стоит мне ещё сказать, Вдобавок, к данной суете? Иль я не тот, иль вы не те? Изволь мне, Господ, дать ответ! Хотя, тебя, пожалуй, нет, Ведь, что за Бог велит страдать? Велит рождаться, умирать, И ждать невиданного Рая? И все же ждут, не понимая, Что будет с нами у истока. Ну разве это не жестоко? И снова больно, в прах и пух Разносит жизнь мой слабый дух. Видать, мне путь устелен ядом. И Бога помощи не надо, Я сам, пожалуй, разберусь. А может, утром я проснусь Уж будучи иним созданьем? С другими мыслями, заданьем, И с целью - больше не страдать? За сон такой готов отдать Я годы жизни, что сейчас. Сию минуту, каждый час, Что пробыл в этом гадком теле! Но нет, лишь сны нас ждут, на деле. А вся мирская суета пусть сгинет. Коль слабый дух меня покинет, Пускай оставит телу боль. Я не возьму её с собой. Пусть остаётся страх и стыд. И тот огонь, что не горит, А так, трепещет маревом зори. Гори огонь! Я сам - гори! Гори печаль, горите слёзы, Горите все пустые грёзы! Гори и боль, пылай огнём! Я всё забуду тёплым днём, Когда отступит та метель. Когда на мир сойдёт Апрель. В Апрельском зареве рассвета, А стану тем, кого уж нету. Апрель возьмёт меня с собой, Где тёплый дождь, весенний зной, И лёгкий ветер шепчет там: "Останься здесь, ты нужен нам". Тогда уйду я, не страшась конца. Отправлю вестника-гонца, А сам уйду с рассветом этим, Оставив всё на этом свете. С собой не надо ничего. Ни злато, ни пустой чертог, Лишь мысли о свободе вечной, Рассвет над вишнями, беспечный, Оркестр из переливов птиц, И вестника исписан лист. Быть может, в нём я расскажу о боли? О шрамах, о волках и вое? О том, что гложило меня, Что мучило день ото дня, И от чего кричал вночи. Не знают этого врачи, Что боли столько причинило. Что грязь мою не вымыть мылом, И пятна крови не стереть. Я пел о боли, буду петь, И вряд ли просто перестану. Возможно, скоро я устану, И расцветёт во мне Апрель.