Разрыв

«Чёртово утро. Опять вставать… Ненавижу. Когда ж я уже смогу нормально, по-человечески выспаться?» С такими мыслями просыпался уже который год Джон. Он был не просто детдомовским, о нет… Он был брошенным. Он до сих помнит пьющих дерущихся родителей, побои от вечно пьяного отца… Нет, в детдоме конечно лучше, чем тогда… Но этот день стал для Джона особенным. Сегодня — 5 лет, как он в детдоме, и как он со своим внутренним голосом. «Доброе утро…» *И тебе. У меня на нас сегодня много планов…* «Плевать, делай все, что хочешь… Мне уже так плевать на это все…» Джон уже столько времени общался у себя в голове с воображаемым собеседником, что перестал воспринимать это как что-то необычное. Однажды он уже рассказал об этом другу… Он ходил по психологам больше года, пока не начал откровенно врать им, лишь бы отстали. Утро проходило как обычно, однако, кое-что случилось. — Джон?.. Помнишь семью Адамсов?.. — обратилась воспитательница к Джону. — Помню, а что? — Они хотели с тобой поболтать… *И ты пойдёшь к ним? Их отец откровенный мудак, в мать тупая шлюха…* «А у меня есть выбор? Это единственный шанс свалить отсюда. 2 года и я сбегу.» *Ага, флаг тебе в руки.* <…> — Ну, Джон, ты ведь хочешь жить с нами?.. — обратилась к подростку высокая блондинка — миссис Адамс. *Давай, соглашайся…* «Прошу, не сейчас.» — Да, хочу… — Отлично! — воскликнула воспитательница, — тогда я оформляю документы… *Ну уж нет… Я этого не допущу…* Вдруг все вокруг застыло, в глазах Джона потемнело, а перед ним встал он сам. Вернее, его внутренний облик. — Зачем?.. — Я тебе не позволю так просто сдаться… Мы тут вдвоём между прочим… — Хватит, успокойся. Давай мы не будем ссориться?.. — Конечно не будем… Облик подошёл к Джону со спины и начал медленно проигрывать время. Он взял ладонь Джона и медленно потянул её к подставке для канцелярии. — Ты что творишь?.. — Хотел сбежать? Вот и беги… — Нет, нет, стой, я здесь нужен… Ладонь схватилась за канцелярский нож. Всё в комнате обернулись на Джона. — Они. Они не хотят… — Хотят… Сам смотри! Вдруг все в комнате начали кричать: «Сделай это, Джон. Ты всем мешаешь… Так будет лучше… Ну же…» Рука с ножом замахнулась и ударила по запястью. Из вены фонтаном ударила густая чёрная жидкость. Она начала заливать пол комнаты, а прямо из разреза тянулись угольные щупальца. Комнату начало затапливать. Воздух кончался. Джон поплыл к потолку, но и тот уже скоро полностью покрыдся чёрной жидкостью. Щупальца схватили Джона за руки, и медленно потащили его вниз. Подросток сопротивлялся, но щупальца оказались сильнее. Вокруг него плавали сотни искалеченных тел. Щупальца сдирали с рук куски кожи. У Джона кончался кислород… И Джон выдохнул. Он перестал сопротивляться, и щупальца лишь мягко тянули его вниз. Он осмелился посмотреть вниз. Из глубины на него смотрели сотни, тысячи глаз. А щупальца тянулись прямо из огромной пасти. Джон не могу уместить эту пасть в собственный взгляд. И вдруг… Он нырнул внутрь пасти. Он оказался в уже знакомой комнате — кабинете воспитательницы. Облиц уже сидел в кресле, занимая тело Джона. Подросток подошёл к облику. — Что? КАК? ТЫ ДОЛЖЕН БЫЛ УМЕРЕТЬ! — Прости, но я здесь главный. — ЧТО? — Я все ещё здесь. Облик кинулся на Джона, пытаясь придушить его стальной цепью. Джон закрыл глаза, выдохнул, после чего оказался сверху, прямо над обликом, пытаясь удушить его цепью. — Ты теперь мой… Облик начал сворачиваться в шар, становясь все меньше и меньше, после чего Джон понял миниатюрный фиолетовый сгусток и проглотил его. — Ну, Джон, ты ведь хочешь жить с нами?.. — обратилась к подростку высокая блондинка — миссис Адамс. -… Нет. Простите, миссис Адамс, но я не хочу жить с вами. — Что?.. Джон стал художником. И рисовал они по рассказам старого друга — облика…