Исповедь человека
Историей своей полна дорога; Дорогам этим нет начала и конца. Историю мы закрываем крышкой гроба, За нею пряча мертвеца. Никто не знает, сколько жить нам здесь осталось И сколько жизней уж ушло навек, И, мама, папа, что же с вами сталось, Когда пошёл тот чёрный снег? Туман ушёл, и вы ушли куда-то, Оставив только лёгкий след В разбитой рамке простоватой; Тогда мне было восемь лет. Не снять уже мне маски грязной И не смахнуть горячих слёз. Всяк человек на свете разный, А думает одно и тож! Что не случится с ним беды, С другими может, с ним — ни-ни! Что мать всегда придёт с работы, И не закончатся их дни. Я думал так всю жизнь доныне, И что теперь осталось мне? Сухая рута лишь в кувшине И тучи в чёрной вышине. Кладу под сердце фоторамку, Разбитое стекло не колет грудь. Опять я встану спозаранку, Чтоб снова на неё взглянуть. И глаз не хочется открыть мне снова, Иначе снова завтракаю сам Не знаю чем, ведь хлеб давно уж сжёван С солёными слезами пополам…
25.07.2019
