Учи меня

Милый, добрый, с опытным взглядом, Лишь от взоров твоих с замерзанием сердца падаю, как солнце заката. Я убита им, как сильным ядом, Не ищите меня, я не вернусь, но я всё ещё рядом. О чём вы думаете ночи напролёт? О прожитом дне, который никогда не вернуть, который закопан под сожаления? О минутах с близкими, которые вы так и не провели? О завтрашнем дне, предсказуемом до мельчайших подробностей, или непредсказуемом настолько, что кровь стынет в жилах, лишь об упоминании этого дня в вашей голове? О страстном призраке сознания, который является вам во снах, и заставляет погружаться в царство Морфея, независимо от ваших желаний? О чём же вы думаете? *** В семнадцать серьёзность не к лицу, так же, как и в 16. Так считала Инга Уварова. Немного странной она была. Ей нравились мужчины постарше. Это, конечно, было её огромным секретом, который она тщательно скрывала. Внешность типичная, тёмно-русые волосы ниже плеч. Зелёные, мутные глаза, как болотная вода. Щёки, которые она мечтала заменить на ярко-выраженные скулы. Губы не пухлые, но и не нитевидные. Она была среднего роста, худенькой. Инга не стремилась стать красавицей, которую обожали все. Она была обычной. Кстати, имя ей дал отец. Семья у неё была полная: мама, папа и пятилетний брат. Рядом жили бабушка и дедушка. Смотрящим со стороны это казалось идеальным. Но никто не знал, что творилось внутри. Частые ссоры, ругань. Родители явно относились к парам, которые давно друг друга не любят, но живут вместе. Это утомляло, но лучше иметь старую чашку, треснутую кое-где, чем иметь вторые половинки. По крайней мере, так казалось Инге. Проходя по полупустым коридорам школы, она чувствовала себя замкнутой в лабиринте собственных страхов и желаний. Она терпеть не могла школу. Она кричала об этом, но, кажется, её никто не слышал. Ведь это так типично: ученица, ненавидящая школу - куда банальнее? Она задыхалась на уроках, ей было душно от учителей, но в одном она видела луч солнца, пробившийся в этот склеп разбившихся мечт. Она не знала, был ли этот образ реален, или под силой необъяснимой тяги она его создала, пеленой влюблённости прикрыла обычного учителя. Он годился ей в отцы - разница в возрасте тридцать лет, немыслимо. Но то, что она видела в своих снах, заставляло её дрожать, когда она проходила по коридору мимо него. Пульс падал и поднимался, сердце билось в ритме Prestissimo, ноги становились ватными, а на лице появлялась широкая улыбка. Одно лишь "здравствуйте", и ей уже не душно, ей хорошо. Она снова жива. Он - взрослый мужчина, преподающий физическую культуру более двадцати пяти лет. Женатый, имеющий взрослую дочь. Добрый, сильный как ей казалось, не обделённый чувством юмора, спокойный. Он выглядел старше своих лет, по большей части из-за того, что баловался травкой, и все об этом знали. У него были такие же мутные, болотные глаза, но в них ещё теплился огонёк, внутри он всё ещё молод. Высокий, спортивной комплектации, с сильными, чувственными руками и широкой, прямой спиной, с поседевшими волосами. Почти всегда он ходил в спортивных костюмах. Физрук, никак иначе. Таким был Юрий Иванович Рязанов. Он давно ей нравился, сначала как учитель, затем как мужчина. Нередко она представляла себя в его сильных руках, перед сном думала о нём. Но что ей было делать? Учитель и ученица. Опытный и юная. Нечто, что никогда не будет вместе. Она была уверена, но... Нет ничего невозможного.