Тепло наших сердец

- Что, принцесса, ты уже все? – притворно заботливо спросил невысокий, светловолосый парень. Святослав Заречный. Терпеть его не могу. Я закатил глаза. Вроде бы столько лет уже в спорте, а никак привыкнуть не могу к тому, что здесь если не ты – то тебя. Меня не любили. За то, что талантливый, за то, что успешней их. И за то, что внешность девчачья. Хрупкий, невысокий, темные волосы по плечи и большие зеленые глаза с пушистыми ресницами. «Принцесса» - так меня называли, за то, что я недостаточно, по их мнению, мужественный. Да где они вообще видели мужественного фигуриста?! То есть, такие есть, конечно, но подавляющее-то большинство! Да и на себя бы посмотрели, можно подумать, что они у нас брутальные качки! Р-р-р, достали! Я принял душ и, вернувшись в раздевалку, первым делом проверил коньки на предмет повреждений. Проходили – знаем. С этих змеюк станется мелкой стеклянной крошки в них насыпать. Послезавтра очередные соревнования. Я люблю это ощущение, когда ты один на один с собой, со своими чувствами, со звучащей музыкой, со льдом. Когда публика сначала замолкает, а потом все пространство вокруг заполняется звуком аплодисментов и восторженными криками. Но бывают такие моменты, когда ничего не хочется. Даже восторженных криков. Вот и сейчас мне до чертиков не хотелось выступать. Я устал - каждодневные изматывающие тренировки и сон четыре часа в день здоровья мне не прибавляли. Не успел разносить коньки – теперь все ноги в мозолях. Каждая тренировка – адская боль. Постоянные перешептывания за спиной – гей не гей, наверняка спит с каким-то богатым папиком, который продвигает его вперед! – надоело. Боюсь, на соревнованиях мои нервы просто не выдержат. Мне восемнадцать, а я чувствую себя умудренным жизнью семидесятилетним стариком. Плохо, что мне было не с кем поделиться своими переживаниями. Друзей у меня не было, в силу бешеного ритма моей жизни. А своих многочисленных коллег друзьями назвать можно было весьма условно. Встряхнув головой, отгоняя невеселые мысли, я закинул рюкзак за спину и вышел из раздевалки. Уже перед самым выходом из спортивного комплекса я споткнулся на ровном месте и уже намеревался пропахать носом пол, когда меня подхватили сильные мужские руки. Мысленно обозвав себя мудаком, я поднял взгляд на своего спасителя. Высокий, накачанный, с коротко стриженными светло-русыми волосами, пухлыми губами и голубыми глазами. Александр Гриф. Хоккеист, по которому сходят с ума тысячи поклонниц, самый результативный игрок в команде. О- бал- деть! - Эй, ну ты чего замер-то, спящая красавица? Понравилось на руках лежать? - Ой! – пискнул я, вставая на ноги. – Извините! И спасибо! Я – дебил. - А я – Саша, приятно познакомиться, - со смешком сказал мужчина. Я смутился ещё больше, хотя, казалось бы, больше некуда. - Ты фигурист, верно? – спросил мужчина, изучая меня взглядом. - Да. Тимофей… - Власов, я знаю. То, что ты творишь на льду – великолепно. - Спасибо… Эм… Ну про вас я могу тоже самое сказать… наверное… - Какой стеснительный, - рассмеялся Александр. – А я ведь тебя спас, Тимофей Власов. А спасителям полагается что? - Что? – переспросил я. Странно, вроде бы не упал, а такое ощущение, что головой всё же приложился – иначе как объяснить то, что я и двух слов связать не могу? - Награда. - Награда? – испуганно переспросил я. – Но вы… я… - Ужин. - Что? - Поужинаем вместе. Это будет моей наградой за твое спасение. Часиков в семь, идёт? - Но зачем? – окончательно растерялся я, а хоккеист опять рассмеялся: - Ну, вообще-то, на ужине едят, но если у тебя есть другие предложения, я только «за». - Нет, - я покраснел. – Других предложений нет. - Вот и договорились. Я растерянно смотрел вслед уходящему мужчине. И что это только что было?