По кускам

Просто Санса была всегда. Санса оставалась каленым железом в шёлке кожи, диким огнём в мраморе льда, Санса была самим Севером, его личной константой. Санса была всегда. Джону не думать бы, сколько рук ее касалось, какая на вкус её кожа и что под ней - Джону не думать бы, но он думал. Горел в её холодных насмешках, задыхался в стылой вьюге её взгляда. Санса всегда была его пыткой. Джону не думать бы, сколько соли железных островов на её пальцах, сколько солнца гнилого юга внутри, сколько волчьей крови было вылизано с её тела не-им, но Джон думает. Санса оставалась больной фальшью на подкорке, грязным желанием зимних ночей, чудовищным напоминанием всего. Санса была его личной, вечной константой, чугунным остовом, вокруг которого Джон возводил себя раз за разом. Санса была вечным зимним штормом железного моря, Санса всегда топила и сжигала, уничтожала его каждый день все эти годы. И Джон горел, горел, горел; Санса всегда это знала.