Я просто схватила ручку и начала писать
1 мая 2019 г. в 21:00
И на этот раз ты тоже не веришь в смерть. Но на этот раз ты не веришь в смерть. Персонажа. Из. Фанфика.
И это плохо.
Недавно ты сказала самой себе, что ты сошла с ума. Ты подтверждаешь это сменой почерка в течение одной среды. Ты по-другому воспринимаешь мир, но не себя.
Ты слишком сложная. Ты не понимаешь себя, свою личность, свои поступки. Ты просто зритель действий своей оболочки. Идиотка. Выпендрёжница. Долбоёбка.
С той недели тебя трясет. И похоже будет трясти всегда. Чума не уходит. Ты не уходишь. Она не уходит.
А ты её сейчас любишь? Может, ты просто держишь чьи-то слова: «Как можно разлюбить не добившись?» и просто не сдаешься. Не потому, что не хочешь сдаться, а потому что у тебя (или у твоей оболочки) есть шанс и ты хочешь на этот раз. Добиться. Чужого. Сердца.
Сердце.
Хуйня ебаная.
Оно предательски громко стучит в пиздец, творящийся в жизни, которую ты не считаешь своей. Но это твоя жизнь.
Это ты бухала, курила сиги и траву в 15, мать твою, лет.
Это ты которую ночь ночуешь не одна в комнате (и в кровати).
Это тебя твой бывший краш обнимает и прижимает к себе во сне.
Это тебя твой бывший краш постоянно щекочет и чмокает в лоб, щёки, нос, губы.
Это тебя твой бывший краш в первую очередь спрашивает, можно ли у тебя перекантоваться (снова).
Это ты его считала мудаком и возможно до сих пор любишь.
Это из-за него твоя мать переживает за твою репутацию.
Нахуй всё.
Ты пойми, ты реально одна такая. Редкостное вкрапление драгоценного камня в скале.
Это твой странный и милый свистяще-скрипящий смех.
Это твои странные внешний вид, голос, повадки, взгляды.
Это твой срач в комнате создает атмосферу уюта, а не свинарника.
Это по тебе скучают другие.
Это твои шутки повторяют.
Это тебя вспоминают с улыбкой.
Это с тобой считаются.
Это, блять, ты.
А Мальборо курят только твой «сын» и твоя бывшая.
А Микадо пьют только в АлкоФандоме 42.
А абьюз только по отношению к тебе и ни к кому более.
Не забудь придумать, чем будешь кормить паука по имени Говард.