Оптимист и Пессимист.

Спанч Боб застонал и уронил голову на стол. Уже четвёртый раз! Это уже четвёртый испорченный торт! Да как так-то?! Сколько можно портить эти злосчастные торты?! Он же был никаким-то там, тяп-ляп, ручки в тесте, а поваром Красти Краба! Даже, можно сказать, воином Красти Краба! … правда, только тяп-ляп и ручки в тесте пока и получаются. Нептун милосердный, как он хочет спать. Четыре часа утра, а он всё не может приготовить эту глупую праздничную булку! Посмотрев на непонятное нечто лилового цвета, которое, (он надеялся) не смотрело на него в ответ, Спанч Боб в двенадцатый раз за эту ночь стукнулся головой об стол. Двенадцать… да, двенадцать месяцев, целый год прошёл с их первого признания и свидания. Слегка покраснев, блондин поднял голову от объятий стола и шлёпнул себя по щекам, чтобы сосредоточиться. «Соберись, Сквэр Пэнтс! Это ваш первый юбилей, тебе нужно получить из пасти этой ужасной духовки хотя бы один нормальный торт, а не сидеть тут и страдать! Так, попытка номер пять, поехали. Всё не может быть настолько плохо!» Взяв большую тарелку, он на глазок (хотя, скорее на глазище) добавил муки, часть при этом высыпав на пол. Попытка разбить яйцо тоже не увенчалась успехом, так как из-за муки, попавшей ему в нос, яйцо кардинально изменило направление и прилетело ему на голову. Ну, зато теперь у него не такое гнездо на голове. Всё-таки разбив два яйца, Спанч Боб посмотрел на бутылку молока, как на злейшего врага, и, сдерживая чих, влил в тарелку где-то половину всей бутылки. Сдерживаемый чих отомстил вдвойне, когда блондин, пытаясь смазать форму для выпечки, вылил часть масла на пол и, естественно, подскользнулся. Летя, как птица вольная, Спанч Боб в попытке спасти свой тощий зад схватил ложку и продырявил дверцу верхнего шкафчика, когда тормозил. Конечно, он всё ещё отбил себе ноги, но не так сильно, как мог. Попытавшись устойчиво встать на скользком полу, он перевернул нож, который полетел прямо в него… слава всему существовавшиму божеству, что этот нож проткнул его короткий рукав, а не плечо. Осмотрев всю «красоту» комнаты, парень застыл на месте. Мука по всему полу, масло, которое покрывает все возможные поверхности, включая потолок, где-то пять разбитых яиц на столе, а посреди всего этого хаоса стоит на удивление чистая тарелка с тестом и на удивление грязные попытки тортов до этого. «Э, ну, не всё ещё потеряно, да? Настоящий повар никогда не сдаётся, и я не сдамся!» Тяжело дыша от волнительного сёрфинга на масле и всё ещё чихая из-за муки, Спанч Боб медленно откатился от дырявой дверцы, чтобы… … быть пойманным его только что проснувшимся парнем. «… о чём я говорил?» — Спанч Боб, что, во имя Нептуна, ты тут устроил?! — если бы Сквидвард не был таким сонным, он, возможно, и накричал бы на своего непутёвого парня, но сейчас он может только устало вздохнуть. Его кухня стала невероятным… шедевром. — Я-я это, я просто… эм, того… — продолжая что-то мямлить, Спанч Боб указал в сторону его неудачных экспериментов и, грустно наклонив голову, как нашкодивший школьник, замолчал. Где-то через полминуты молчания до уставшего Сквидварда дошло, какой завтра (точнее, сегодня) день и к чему весь карнавал. Потерев переносицу, кларнетист уставился на своего грустного парня и, вздохнув, слегка ему улыбнулся. — Выглядишь так, будто я тебя ударю, — устало пошутив, Сквидвард отодвинул липкие волосы от глаз Спанч Боба. — В чём у тебя волосы..? Так, ладно, не отвечай. Ты пытался приготовить торт, насколько я понимаю? — получив кивок, Сквидвард кивнул в ответ и, помыв руки в раковине, заплёл свои волосы в короткий хвостик. — Значит, готовить будем вместе, — получив неуверенный взгляд от своего парня, зеленоволосый вытащил нож из его рукава. — Вместе. Что ж, это заняло больше времени, чем он думал. Около получаса они вымывали кухню, но после готовки она стала раза в два хуже, чем была. Они умудрились полностью отломать дверцу у нижнего шкафчика и пронзить ещё один верхний лопаткой, в процессе готовки сломав две вилки, один нож и четыре ложки. В фартуке каждого было по ножу, который они случайно туда воткнули. Вся кухня и они сами были в муке и яйцах, на столе с неудачными тортами появилось ещё два: песочный, на который невозможно дыхнуть, чтобы тот не развалился, и каменный, который невозможно проткнуть ножом. (Именно из-за него они сломали нож) Но все мучения были не напрасны! Они всё-таки смогли приготовить один нормальный, вкусный, красивый торт. К тому времени, когда они сделали это, уже было семь часов утра, так что, даже не приняв душ, но сняв фартуки с колющими и режущими предметами, они оба повалились на диван и, в объятиях друг друга, провалились в сон. Возможно, это будет их самый запоминающийся праздник…