Чертовы пуговицы

       Сухо. Солнечно. Тихо.        Душно.        Я стремительно прохожу по пустым комнатам, словно убегая от преследования.        Так, словно я боюсь остановиться…        В отдающей рикошетом в голову, ненавязчивой тишине знакомых стен мне легче.        Я сажусь, а точнее, стекаю вниз по стене, и оседаю прямо на пол, не заботясь более о приличиях.        С меня хватит и того, что сил на портал после явно бессмысленного броска в поединке с Андасстийскими черными лунными рысями у меня не хватило, и я впервые за последние два месяца сегодня сидел в такси, бессмысленно глядя на ручку двери.        Я стихийно обозначил таксисту такой сумасшедший ценник за поездку, чтобы он притих и не беспокоил меня ненужными разговорами, что он, впечатленный, моментально угомонился, и даже, о чудо, не решился включить радио, боясь потревожить щедрого пассажира.        Я лишь безотчетно кивнул, оценив нежданную милость.        И поплотнее закутался в плащ, зная, что Леви разбудит в любом случае.        Сегодня все ломко, размыто, неправильно.        Я прислоняюсь к стене, спина благодарно ноет.        Все...        Можно не сдерживаться.        Можно больше не держать дрожащими от перенапряжения руками маску.        Вежливую гримасу светского, приличного человека.        Я, неловко дернув плечом, морщусь от боли и разматываю наспех сделанную повязку.        Все плохо.        С одной стороны, плохо, а с другой...        С другой стороны — хорошо.        Хорошо, что я все же не упал в обморок в Академии.        Несмотря на рану, вертолетом кружащуюся от боли голову и общее состояние контузии, я сделал это.        Я доиграл раунд до конца.        Леви беспокойно летает вокруг меня, но я успокаивающе махаю здоровой левой рукой.        Все нормально.        Относительно...        Я могу закрыть глаза.        Вы знаете, какое это счастье порой — просто закрыть глаза?        Просто не думать.        Просто забыться.        Буднично и непринужденно.        Побыть собой.        Не магом.        Не волшебником.        Нет.        Это так трудно и так несбыточно приятно.        Быть собой.        Просто собой.        Живым.        Расслабиться, зная, что ты в безопасности.        Что постоянный, автоматический контроль можно отключить.        И... отключиться.        Выйти из системы.        Распустить плотно сжатые, как жгуты, нервы.        Перестать сканировать периметр.        Забыть.        На полчаса.        На минуту.        Обо всем…        И, уже уплывая в призрачную зыбь, обещающую такое забытое и такое нужное мне сейчас забвение и покой, дернуться было, почуяв кого-то рядом и…        И тут же снова благодарно закрыть измученные недосыпом и недельной войной глаза, даже не услышав, угадав...        Угадав по первым же интонациям родной, опасно хриплый и озабоченный голос…        — Стивен… Стивен, что ты творишь? Так же нельзя... Боже, ты ранен. Нет, это невозможно...Слава богу, хоть у Леви есть мозги. Стивен, прошу, скажи хоть что-то…        И, не дожидаясь, пока Тони не вызвал всю королевскую рать, я ощутимо, как сумел, цепляю его за руки, и шепчу.        Шепчу, понимая, что буду услышан.        Всегда.        «Тони, все хорошо… Я дома… Прости, руку некогда было латать… Я все объясню… Пото...»        И я изнеможенно растворяюсь.        В его руках..