Шкатулка

У временной штанги из медицинского металла железный привкус. А может быть, это кровит свежий прокол. А может быть, все вместе. Инородный предмет ощущается непривычным, чужим, но не неприятным. Совсем маленькое, казалось бы, украшение кажется тяжелым, словно бы тянет губу, незажившая ранка ноет и дергает при внезапных прикосновениях к пирсингу, но ничто из этого Зою совершенно не раздражает. Разве что она не может заставить себя прекратить тыкать металические бусинки пальцем или языком, как будто они куда-то исчезли за эти пару минут. Не исчезали. И сама была виновата, что болью отдавалось каждый раз. Сама выбрала, сама решила, сама сделала. У Зоиной свободы вкус металла, и ее это полностью устраивает. - Тебе хоть самой-то нравится? А то как пробила так и молчит как рыба уже два часа, только в зеркало хмурится и пойди пойми ее. - Тамара, упорно делавшая вид, что читала книгу, наконец не выдержала. Зоя вздрогнула, выныривая из задумчивости, и обернулась к подруге. Помедлив, процессируя причину возмущения, она улыбнулась. - Нравится, конечно. Иначе бы вынула. Со скрипом удовлетворившись таким ответом, Тама уткнулась обратно в книжку. И чуть не выронила ее, когда после паузы Зоя вдруг добавила: - А тебе?