Киллер в маске

      Громкий испуганный голос мужчины раздался по всей безлюдной улице. Мужики да парни, так называемые другими, "нормальными" людьми, маньяки да чертовы убийцы, потрясенные выкриком Чака стоят в парализованном состоянии. Да и не только из-за него. Фишер, который до сих пор болезненно наступал на живот Чака, то и делал что скрипел зубами и сжимал кулаки до хруста костяшек. Звук не приятный. Вроде здоровые мужики которые не должны бояться, а тут из-за "ребенка" аж до дрожи пробрало. — Все, говоришь... — озлобленно прорычал Фишер, — значит ли что и ты тоже был причастен?! Ублюдок! Я убью тебя!       Фишер, несмотря на окружение других опасных мужиков, начал сильно и не жалея сил избивать лежащего. И тут спрашивается, а что же делают все его окружающие "маньяки" да "убийцы" которые видимо не людей резали да убивали, а собачек да кошечек? Да Ни.Ху.Я. Они просто стоят и наблюдают как перед их глазами убивают "человека". Он пинал его куда вздумается. В живот, в грудь, в лицо, отчего тот уже начал харкать кровью и издавал весьма стремные хрипящие и вопящие от боли звуки, тут протезник не удержался от "столько приятных" для него звуков, выхватил у одного нож, ударив по руке ногой, и без замедления нанес тому в грудь более трех ножевых.       Кровь разливается по холодному асфальту. Он не двигается. Не издает характерных звуков для живого. Карие зрачки закатаны под веки и на покрасневших глазах видны слезы которые последней блестящей дорожкой скатились по щекам и упали в сгусток красного, растекшегося по асфальту. Фишер, который буквально секунды три назад закончил убийство уже стоял над трупом лежащим между ног, а окровавленное орудие убийства он крепко сжимал в своей ладони, его протез был забрызган кровью мужчины, он весь был в крови, не важно как аккуратно он пытался избавиться от него, увы, вышло грязно. — Т-ты!! Какого черта ты убил Чака?! Ты маленький-... — Но он не договорил, его прервала весьма внезапная боль в груди. Он отпустил свой шокированный взгляд и заметил торчащий в области сердца нож. Из рта хлынула кровь. — Возвращаю. — холодно проговорил протезник, — Он у тебя тупой. Пользы ноль. — С-Сал...ты, на столько ненавидешь тех, кто связан с мафией?... — судорожно произнес Джонсон наблюдая за еле стоящей "жертвой" Фишера.       Мужчина в чьем теле торчал нож, рухнул на асфальт лицом тем самым проткнув свое тело насквозь. Новая порция красного сгустка разлилась под телом и расползлась вокруг. Новые выкрики, злые голоса и рычание с намеками на продолжение. Не избежать месива. — Пацан! — яростно крикнул Тед. — Ранее я подумывал отпустить тебя, но теперь, ты не жилец!! — и направил на протезника огнестрельное оружие. Многие кто имел это подобие пистолета направили дуло на Фишера. — Что-о-о~? Вы предпочтете застрелить такого как я? — вдруг усмехаясь начал парень, — Вот так просто? Без разборки на словах? Или же, — голубовласка наклонил немного голову и теперь смотрел на Теда и остальных из под лба, своими синими, прищуренными, ехидными глазами. — Все вы являетесь членами одной их пяти, ой, простите, теперь уже четырех, группировок~? — Боже...Сал!...Что ты-....Нет, хватит!! — с дрожью в голосе шептал патлатый, — прошу, остановись!!.... — моляще бормотал парень стоя за углом прижавшись к стене спиной и глядя в небо, — Господи, кто-нибудь прервите это...я, я сам не смогу этого сделать!!! — все так же сильно держась за ткань футболки, патлатый винил себя за то, что привел "друга" сюда. — О чем я только думал!! Боже.... — Ублюдок! -...       Послышалась череда громких выстрелов. — Кх!!.. — ....У-бей те его, кто-ниб!       Вопли и ужасные стоны переполняют улицу, постоянные выстрелы и скрежет ножа режет слух. Что блять происходит, кто-нибудь, остановите этот кошмар. — Чудовище!, Кхаааа!!!       Буквально проходит минута, все утихает. — Чудовище... — хрипя повторил Тед сидя под забором... — ты...чертов....монстр.... — мужчина держался за живот сильно сдавливая обоими ладонями рану. — Ты...сделал то, что не мог никто.... — из рта его полилась кровь. — Знаешь...а ты, в будущем....с-стане-шь....черто-вски...ужасным...у-бий-цей..... — и на этом его речь прерывается.       Джонсон стоит за углом боясь повернуться. Все прекратилось. Не слышно голосов мужиков, не слышно какого другого звука. Лютая тишина. Нагнетающая. И даже не слышно Фишера, который бы шел вперед, к патлатому.       Через минуты две Джонсон все же пересиливает себя и зажмурившись выбегает на дорогу. Страшно открыть глаза, не зная чего его ожидает. Тяжело набрав грудью воздух, и так же тяжело его выдохнув, парень открывает глаза и падает на свою пятую точку. В прямом смысле этого слова. Страшная картина попалась ему. По-настоящему жуткая.       По всей дороге валяются тела. Из под каждого тела, кровь. У каждого лежащего, глаза широко раскрыты а зрачки заказаны под веки. Каждый убит по своему. Необычно. Страшно. Неописуемо.       Орудие массового убийства — нож. Каждый убит по-своему прекрасно. Заколот в сердце или с перерезаной глоткой. Расчленен, что весьма необычно или с плечь слетела голова. Картина расчлененки пугает куда больше, чем просто массовое убийство на одной чертовой улице. — С-Сал!! — вдруг вскочив на ноги Джонсон подбежал к Фишеру с весьма неприятными ощущениями. — Сал!! Ты как?!       Но ответа от протезника не было. — Сал, блять!! — потрес Фишера за плечи и получил больную оплеуху. — Ауч! — Заткнись, мудак. — сухо проговорил Фишер. В его голосе не было нотки страха. «Без эмоциональный ублюдок», сейчас кому-то это вспомнилось? — Слушай, нам... — замялся Джонсон и посмотрел в сторону, — Нам надо поскорее убираться отсюда. Копы на подходе... — Ок. — сухо произнес Фишер, — Но перед этим. — парень оторвался от забора у которого стоял и подошел к недавно ушедшиму в мир иной Теду. — Сорян, мужик, но оно мне сейчас нужнее. — и сняв с более менее окровавленного трупа куртку, в которой тот был, и накинул на себя. — А она тебе не великовата ли? — нервно спросил Джонсон оглядываясь назад. — Это лучше чем ничего. Да к тому же, не пойду же я по улице в таком виде, — распахнул куртку в которую был "укутан" и указал на полностью изманную кровью майку. Тут же вспомнил про точно так же испачканный протез и быстро вытерев его более чистым краем майки стало намного лучше. — Если что, говорим что ты одолжил. — и тут же вытерев нож, который ему так зашел об одежду какого трупа, а после и пихнув его джинсы, они поспешили убраться.       Вернулись парни в интернат так же быстро, как и убрались с той улицы. К счастью, по пути их никто ни в чем не подозревал, тоже самое было и в самом интернате. Они проскочили мимо всех незаметно и зашли в комнату Фишера. К чему там был Джонсон, не понятно. — Блять...как же я устал... — замученно простонал Джонсон скатившись по стене на пол. — ...Почему ты не волнуешься о последствиях в которых можешь оказаться?! Так желаешь оказаться в Нокфелльской тюрьме если уж не отвезут куда подальше?! — Что ты развопился? Будь тише. А то, Мисс Томсон, припрется.. — немного раздраженно проговорил последнее и начал раздеваться.— Нет у меня желания с этой женщиной возиться. Бесит она. — Да какая теперь разница?!... Теперь нас наверное найдут по твоим отпечаткам пальцев или еще каким следам! — чуть тише продолжил патлатый. — ты, я смотрю, совсем не волнуешься по этому поводу! — Не драматизируй, малышка. — речь Фишера внезапно заставила Джонсона залиться краской и съежиться. — Они нас, точнее меня, не отследят не по каким следам и отпечаткам, поскольку их попросту нет. А если и найдут хоть что-то, то доказать никак не смогут. — Почему ты так считаешь?... — Моих отпечатков пальцев и быть не может потому, что как ты и сам наверное заметил, мои руки то не в лучшем состоянии. Я их вроде как повредил еще десять лет назад. — О...и то верно... — Кстати, зачем ты приперся со мной в мою комнату? Я тебя не звал. — Просто, надо было обсудить это. И еще, кое-что... — тише проговорил Джонсон последнее. — Ну, тогда посиди немного, я схожу в душ. — Ага... Ладно...       Пока Фишера не было, Джонсон тщательно обдумывал то, с чего начнет разговор и как правильно задать столь интересующий его вопрос. Время шло, прошло уже от силы десять минут, патлатый сидел на полу возле кровати и сонно ждал когда тот выйдет. После как прошло еще пять минут, ему надоело ждать. Он встал и подошел к двери в ванную. Парень прекрасно понимал что ему может влететь по пятое число, но в голову ненароком приходи кошмарные вещи, почему протезника так долго нет. И видимо что он не зря так беспокоился.       Открыв двери ванной, парень застал весьма ошеломляющую его картину. Фишер сидел на полу практически обнаженный держась за правый бок, в области ребер. Он не шипел, не корчился от боли которая явно кого другого замучила бы до смерти, просто сидел не подавая признаков жизни. — Сал?! Эй!! — патлатый уселся на колени и аккуратно потрес его за плечи. — Сал!! Что с тобой?! — Говорил же тебе, не вопи. — просадил Фишер вновь оттолкнув того от тряски своих плеч. — Ты, говнюк!! Все же они тебя ранили, да?! Где?! Живо покажи!! — Да блять, заткнись. Заебал скулить. — строго выпалил парень от чего патлатый утих. — Меня кто-то умудрился ударить, — потер "больное" место у ребер и продолжил, — но это лишь пара ссадин и все. Для меня это не имеет значения. — Тогда почему ты так долго просидел в ванной? Вот только не надо говорить типо, «Просто так!» Такого ответа я не приму! — Потому что, — просадил сквозь зубы Фишер, — я вспомнил смерть матери и тех, кто умер вместе с ней. Вот и вся причина почему я так долго здесь сидел. — Ты.. — Джонсон вдруг заметил на руках того новые порезы, — Ты что, суицид устроить пытался?! — резко схватил его правую руку и осмотрел. — Дубина! — Пф. Это просто мой способ забыть прошлое. — И как, хорошо получается?! — выходя из ванной и идя за бинтами что лежат на столе строго проговорил Джонсон. — Ага. — без лжи ответил Фишер и встал с холодного пола. Одел шорты что были ранее на нем, вышел из ванной и подойдя к шкафу отыскал себе новую майку. После Джонсон усадил того на стул и сам принялся забинтовывать ему руки. Выходила это, честно говоря, через жопу. — Дай сюда, — сухо фыркнул Фишер выхватив бинты, — неумеха. — З-заткнись! — смущенно выкрикнул Джонсон и отвел взгляд. — Твоя вина. — Ага. Моя. И это, знаешь ли, шанс для меня. — Что?!... Какой еще шанс?! — Не. Все же забудь. — Сал!!! — возмущенно "проорал" патлатый. — Пф. — протезник перестал перебинтовывать руки и рассмеялся.