ебучие даты
Стэн, Сейчас почти два тридцать утра. Я постоянно зеваю и не хочу ничего, кроме как завалиться в кровать и уснуть, но я не могу. Я не могу уснуть прежде, чем напишу тебе. Я не понимаю почему. Я даже не совсем понимаю что мне написать тебе сейчас. Что я должен написать? Больницы такие стремные, мне кажется. В них всегда так шумно. Это типа трудно осознать. Что-то вроде, меня окружают куча людей, и каждая их жизнь измеряется набором гудков и звуков. Я ненавижу больницы. Ты знал это? Я знаю что ты ненавидишь больницы, но я не думаю, что ты знаешь о моей ненависти к ним. Что ж, теперь ты знаешь. Я их ненавижу. Но я не всегда ненавидел больницы. Обычно они мне нравились. Я чувствовал себя как дома там. Наверное это звучит странно. Но когда я был ребенком, я типа, хотел стать доктором. И по-настоящему сентиментально то, что я до сих пор хочу. Но я знаю что я не буду счастлив, работая врачом. Больше нет. Забавно, как меняются вещи, не правда ли? Ужасно много микробов. Бесчисленные болезни. Шум. Смерти. Мне так страшно, Стэн. Мне страшно. И я просто хочу чтобы кто-то был здесь, рядом со мной. Я хочу чтобы ты был здесь, Стэн. Хочу обнять тебя. Хочу прижать тебя к себе. И я ненавижу эти слова, я ненавижу их так сильно. Потому что это все звучит так по-детски. Но в этом есть доля правды. Я просто хочу оказаться рядом с тобой, близко настолько, насколько это возможно. Но я не могу. Просто не могу. И я ненавижу это. Ненавижу тебя. Это то, что я сказал себе, в любом случае. Мне больно смотреть на тебя. Больно думать о тебе. Больно писать тебе. Мои руки болят. Мои запястья так болят. Кстати, спасибо, что приглядываешь за мной. Я ценю это. Я знаю, что я не показываю это, но моя самозащита не считает это важным в данный момент. Я не могу сказать больше, потому что я до сих пор не чувствую достаточно сил, чтобы открыться тебе и рассказать все то дерьмо, что я испытываю. Но, в любом случае мне кажется, я должен поблагодарить тебя. Спасибо тебе что продолжаешь быть тупым и делаешь то, что я сказал тебе прекратить делать. Жизнь пиздец какая смешная. Это жестоко. Я чувствую безнадежность. И это то, что я не могу контролировать. Я никогда ничего не могу держать под контролем. Никогда. Это просто издевательство. И все. И я даже не могу представить как мне вернуть контроль над своими чувствами. Я не привык к такому. Я даже не знаю как работает мой мозг. У меня есть график, есть рутинная жизнь, должны быть вещи, в которых я могу быть уверен и если я не могу быть уверенным даже в тех вещах, в которых я должен, то я наверное, схожу с ума. Если я не могу ничего контролировать, то я не уверен, стоит ли оно все этого. В жопу. Я не могу продолжать об этом говорить. Просто не могу. Пожалуйста, ответь на мое письмо. Или напиши мне сообщение. Хотя бы что-то. Что угодно. Скучаю по тебе. Безумно. С уважением, Твой супер-лучший друг КайлГлава 28: перерыв, часть 4
5 мая 2020 г. в 17:32