Наемный убийца

Салли Фишер... Кто он? Нет, сейчас не буду описывать его тяжелое прошлое и внешность, все итак понятно. Но есть одна отличительная черта—Он наемный убийца. Уже какой раз ему платят за хорошую работу. А почему он им стал? Отец много пил, затем окончательно пропал без вести. Жить на что-то надо все-таки, вот он и вооружился пистолетом с коллажом и автоматом. Ларри Джонсон... Тут тоже долго обьяснять не придется. Роберт, Эшли, Трэвис, Мейпл, СиДжей—Они все состоят в одной группе. Они снайперы. Убивают тех, кто нарушает закон. Частенько их нанимают на законные убийства, но цель у всех одна. Кто же эта цель? —Салли! Подожди!—Эшли чуть не упала, пока бежала за Фишером по школьному коридору. —Я тороплюсь, у меня дела.—Холодно ответил Протезник. —Да какие у тебя дела?! Все время куда-то уходишь посреди дня, прогуливаешь. Что за дела?!—Чуть не выронив учебник по аолгебре вспылила Шатенка. Голубовласый остановился. —А тогда куда ты уходишь ровно в семь вечера с Джонсоном? Каждый раз ты достаешь меня одним и тем же вопросом, но сама что-то скрываешь. И это я должен тебе что-либо рассказывать? Слушай, либо взаимность и доверие, либо ничего.—Он пошел в сторону выхода из школы. —Я скрываю?! Тц. Еще чего.—Буркнула Кэмпбэлл и пошла к друзьям. *** —Я свое дело сделал. Я жду выплаты.—Произнес Сал, прикрепляя оружие к ремню на поясе. —А ты шустрый малый.—Усмехнулся двадцатилетний мужик.—Ну возьми.—Он протянул толстую стопку купюр работнику. —Всегда пожалуйста.—Фишер взял деньги и скрылся в переулке. Правда опять все началось... —Цель напротив. Огонь насчет... —Ну вы серьезно?! Если убить хотите, то могли бы и найти укрытие по лучше.—Сал посмотрел в сторону кустов. —ОГОНЬ! Пули полетели с невероятной скоростью. Но они будто проходили сквозь цели. Со всех сторон стреляли снайперы. Наверняка за Голубовласку хорошую сумму пообещали. Звук дробажа раздовался эхом по всему переулку. Ночь на дворе, тренировки ничему не учат этих мазил. —Ну ребят! Так скучно! Где еще снайперы?—Зевнул Сал, ловко уклоняясь от очередной пули. —Да невозможно...—Бормотал про себя Джонсон, перезаряжая оружие. —Как так то!—Вспылила Эш. И сейчас главный вопрос: как они не узнали Сала, а он не узнал их? Все просто. Черная одежда и маска вместо протеза. Волосы спрятаны в черную шапку. Еще одна пуля пролетела мимо, когда Сал... —КАКИМ БОКОМ ОН СЛОВИЛ ПУЛЮ?!—Чуть ли не хором вскрикнула команда, когда увидела крошечный шарик в руке Фишера. Он покрутил ее в руках, далее осмотрелся. —Кто это у нас с пневматиком?—Усмехнулся он. Джонсон тоже оглянулся. Действительно, КАКОГО ХРЕНА РОБ СИДИТ С ПНЕВМАТИКОМ?! Но небольшой щелчок, обозначающий спуск курка заставил Сала обернуться. Восемь пуль на одной и той же скорости, в одном и том же направлении... Высокий прыжок и ловкое сальто назад спасло жизнь Протезнику. —Такими темпами...—Он взглянул на шарик в руке.—Вы меня не поймаете.—Он отбросил шарик в сторону и направился в сторону заброшки. Продолжение следует...