DARKSIDE

Шерлок шел по улице, не чувствуя ног. Он набегался, он жутко устал и теперь единственное, чего хотел — дойти до дома, рухнуть в кровать и уснуть впервые за трое суток. Но и тут все не обошлось без травм — Шерлока толкнули, роняя затылком на мостовую. Единственное, что Шерлок успел сделать — прошипеть «черт», прежде чем отключиться. Проснулся Шерлок на кушетке. Белый потолок. Белая стена. Еще и еще. И еще. Кровать. Странная. Больничная. У изголовья кровати стоял врач, почему-то до боли знакомый, но Шерлок никак не мог вспомнить его. Ну и ладно. У него голова вообще-то болит! — У вас сотрясение мозга, — голос заставил Шерлока поднять взгляд. Глаза. Голубые. До боли знакомые. — Здравствуйте, доктор Ватсон, — зашептал Шерлок, чуть улыбаясь. Парень не видел выражения лица доктора, ибо закрыл глаза. Джон очевидно начал ронять все, что можно, потому что грохот стоял страшный. Когда все утихло, доктор ответил: — Здравствуй, Шерлок… — голос дрожал. Спустя полчаса они уже разговаривали, как старые друзья. — Ты не стал убийцей? — зашептал Джон. — Стал, но это не основная моя работа. Я убиваю людей, которые плохо обращаются с своими детьми. И снимаю с себя убийства посредством их раскрытия. Я детектив, — промолвил на одном дыхании Шерлок. — Восхитительно, — удивленно воскликнул Джон. — Спасибо, — улыбнулся Шерлок. — Ты изменился, — заметил Джон. Действительно — Шерлок вырос в плечах, возмужал, надел костюм и бросил старое, хоть и не совсем. Глаза блестели уже не жаждой убийства — теперь они блестели куда ярче — интересом. И… неужели… это нежность? — Вы тоже… — Что же… думаю, тебя выпишут к вечеру, — Джон поднялся со стула. — Я тоже на это надеюсь.