Вот такие макароны

Снится мне тут недавно сон: стоит у меня под окном бородатый бразилец, с которым у меня отношения натянутые настолько, что хоть симфонию на них, как на струнах, играй. Стоит посреди ночи и во всю силу своих лёгких орёт: «Если ты меня не любишь, то я тоже нет. Если ты меня забудешь, то и я в ответ». Мимо нот, мимо ритма, зато на русском, с акцентом, почему-то близким к кавказскому, какой можно услышать у нас в Москве возле Киевского. В довершение ко всему, его пение подхватывает женский хор, не то, чтобы ангельский, но для первого часа ночи с посредничеством бутылки красного полусухого и это можно было принять за открытие небесных врат. «Ну всё, приехали по Фрейду», — объявил мозг, повязывая траурную ленточку на ещё одном пучке нервных клеток. Как показывает жизненный опыт — если сон бредовый, надо просыпаться. Что я и сделала, резко сев, чуть не сшибив головой стеклянную полочку и не навернувшись со своего диванчика. Однако ни это, ни пара звонких пощёчин, пение не остановили. Нестройные переливы Black Star носились по комнате обрывками ночного кошмара на чёрных крыльях. В просвете окна стоял силуэт Рыкси, прилепившийся лицом к стеклу. — Какого хрена? — резонно поинтересовалась я. — Это...? — Да, это Матеус поёт «Если ты меня не любишь» под нашими окнами. — Дожили... Снизу раздались громкие аплодисменты, компания русских ребят, научивших Матеуса этой песне и ещё нескольким фразам на русском, а вместе с ними ещё человек десять из Эразмуса, стройным рядом потекли в бар, оставляя нас с Рыксей в долгожданной тишине. Рыкся хихикала, я успокаивала ромашкой нервно дергающийся глаз.