Шагая по планете

По мокрой и сонной улице шел человек. Он был одет в просторную белую рубашку и простые черные джинсы. Он бодро шагал по мокрому асфальту, на ногах красовались ослепительно чистые белые кроссовки. Недлинные волосы его неопрятно трепетались на свежем весеннем ветру. Он был молод, но, видимо, не был ни студентом, ни школьником, так как шел и никуда не спешил, несмотря на ранний час понедельника. Да и лицо его выражало такое чувство безмятежности, какое не свойственно человеку, грызущему гранит науки. И вообще, он шел с гитарой, с самой обычной гитарой на стареньком ремне. Он шел и играл, играл и шел, и все ему было нипочем. Играл он песни знакомые. И незнакомые. И скорее всего песни собственного сочинения. Одинокие прохожие смотрели на него по-разному. Кто-то с недоверием. Кто-то даже с опаской. Ну а кто-то улыбался, слыша знакомые мотивы, выливающиеся из его гитары. Кто он? Откуда он? Неизвестно. Про него мы знаем только то, что его иногда видят на улицах, и он куда-то идет и играет, играет и куда-то идет.