M e l a n c h o l y

Написано под впечатлением после прослушивания Егор Натс — Последняя песня о ней.

Как же всё-таки человеческая жизнь ничтожна… Мы гонимся за временем, теряем близких людей и вечно влюбляемся. Порой, даже безответно, а иногда не навсегда. Мы клянёмся друг другу в верности, а потом уходим из жизни. Если бы жизнь была толстой книгой, то в ней бы определённо были люди. На каждой странице отдельный человек, которого ты когда-либо встретил или вас что-то связывало. Но как только тебе этот человек не нужен, ты можешь просто вырвать лист и сжечь его, как ненужный пергамент, как черновики стихов, которые не понравились автору, как формулы, которые тебе никогда не пригодятся. А что любовь? Любовь — это химия. А правда ли это? Почему химия иногда всю жизнь туманит твой разум, а иногда рассеивается с первым лучом солнца? Почему? Так много вопросов и ни единого ответа. Если бы я был поэтом, я бы непременно написал о ней песню. Мою последнюю песню о ней. Её тёмные, как ночь, глаза расплывались в моих, глазах цвета первой весенней травы. Её белоснежная улыбка так озаряла мир своей яркостью, что хотелось плакать от счастья. Её смех так звонко ударялся об стены, отскакивая прямо в скучных людей, заставляя и их улыбаться. Её легкое платье, юбка которого при каждом дуновении ветра взрывает вверх… Всё это… Где оно? Мы были молоды. Наивны и глупы. Как и все, клялись в вечной любви, но ударились об суровую реальность, разбежавшись, как поезда на разных платформах. Я накидываю свою куртку, вдыхая запах. Запах цветов. Запах Tender Rich. Её запах. Запах духов, что я подарил ей на прошлый день рождения, но то было зря. Теперь это все уже не имеет значения. Я кривлюсь от него, мне становится тошно, но ничего не могу поделать — выхожу на улицу, хочу к морю. Люди бегут, будто боятся снова куда-то опоздать. Это город бегущих людей, где я — маленькая букашка, плетущаяся к набережной. Море. Такое же холодное, как и мои чувства. Здесь пахнет тишиной и слышится безмятежность. Волны качают и не думают. Хорошо бы слиться с ними, но увы. Присев на лавку поблизости, я отмечаю, что снова взял портфель чисто интуитивно. Вздохнув, я открываю его и тяну руку к внутренностям. Дешевые сигареты. Раньше я мог выкурить 1-2 в день и чувствовать вкус дешевого табака. Сейчас даже 1 пачка не поможет ощутить этот вкус. А может это был вкус не табака? Может именно такая на вкус любовь? Слегка горьковатая с привкусом ментола… Пробитые билеты в кино на какую-то незамысловатую комедию. Вспоминаю улыбку и этот смех, эти ямочки на щечках и… Стоп. Нет. Выкинув билеты в мусорный бак поблизости, я, отряхиваю руки, будто это была какая-то грязь, и вновь тяну руку к сумке. Книга, которую я когда-то подарил тебе. Ты прочитала, я это знаю. Но… Щелкнув зажигалкой, я смотрю на то, как страницы горят, а пепел развивается ветром и уносится вдаль. И больше ничего. Приподнявшись, я двинулся ближе к морю. А ведь недавно мы встретились с ней. Разговорились. Я сказал тебе «пока», на что ты послала меня к черту. Я так устал думать о прошлом, таскать его с собой, как будто камни на подошве, пробуя его на вкус, как конфету-леденец. Самую противную, но, как ни странно, вкусную. Я стою у моря, заглядывая в его глубину. Я бы мог утопиться, но это слишком глупо и слабо. Я обязан жить, ведь все, происходящее со мной, не повод спустить занавес. Прикрыв глаза, я снова вижу ее, все такую же юную и прекрасную… Если бы солнце сгорело, я бы сжег для тебя своё тело, не понимая, что я наделал. Но вот последний луч солнца заходит за горизонт, окрашивая небо яркими красками — красными, оранжевыми, розовыми, ветер колышет мои волосы, перебирая пряди, как это когда-то делала она. Раз. Я делаю вдох и касаюсь волны рукой. Она такая холодная на ощупь, прямо как мои чувства. Два. Я вновь выпрямляюсь и закрываю глаза, слушая тишину, которая давит меня изнутри. Три. Я делаю глубокий выдох и ничего. Пустота. Никаких воспоминаний. Чёрная дыра в груди вместо сердца. Зрачки больше не расширяются и пульс не ускоряется, бабочки уже мертвы и никогда больше не оживут. Последняя песня написана и спета. Всё. Кромешная тьма. Больше никаких обид. Последняя слеза. Последний вздох. Последнее воспоминание. Прощай. Навсегда.