Поток монологов

Так как истина вечно уходит из рук — Не пытайся понять непонятное, друг, Чашу в руки бери, оставайся невеждой, Нету смысла, поверь, в изученье наук! (Омар Хайям)

— Сыграем в жизнь, дитя? — тихий завораживающий голос раздавался отовсюду. — Игра интересна, непредсказуема… Ведь как только у тебя на руках все козырные карты, начинается партия в шахматы. — Автор голоса приобретает более чёткие черты, протягивает в приглашающем жесте руку. — Вопрос за вопрос, ответ за ответ. Право первого хода дарю тебе, дитя. Игра начата. Диалог. Два собеседника. Их объединяет лишь поиск ответов на свои вопросы. Их различие лишь в количестве накопленных знаний, лишь во времени, данным им на поиски. Первый — тот, кто только начал искать. Тот, кто ещё только выбирает для себя принципы и жизненные цели. Тот, кто только осознаёт. Тот, кто ещё так мало знает об этом мире, так мало видел, так мало «жил», но и успел вкусить горькие плоды деяний человека. Теперь дадим ему сущность, придумаем образ. Пусть это будет юноша — уже не ребёнок но и совсем ещё не «человек». Он только ищет, ошибается, падает и необратимо движется к пропасти — эдакой взрослой жизни. А внешность… Пусть у него будут большие голубые глаза, светлые кудри и неповторимая улыбка. Да, словно ангел. — Зачем Вы расставили свои фигуры как шашки, а мои — как шахматы? — юноша нахмурился. — Ты будешь играть по правилам шашек, а я против тебя — по правилам шахмат. — Но зачем? — недоумение отразилось в голосе. — Чтобы игра была похожа на жизнь. Второй собеседник — тот, кто в поисках провёл столетия. Тот, кто тысячелетиями наблюдал за ходом событий, видел, участвовал, познавал, да и сейчас не останавливается перед совершенствованием. Это не Бог и не Ангел, не Дьявол и не Чёрт. Они для каждого свои. А это другое. И этому другому надо дать сущность, придумать образ. Или можно просто написать об идеале? Пусть «лицо» его каждый представит таким, каким он хочет его видеть. А раз нет лица, то дадим ему «имя». Хм… Путь имя его будет Безликий. У каждого своя правда, а у автора сих слов правда гласит, что она как пластилин — разогрей, помни в руках и можешь лепить всё, что тебе в голову сбредёт… Вот и слепим образ мудрого и скучающего, который ищет в нескончаемом потоке событий развлечения, игры, веселья и может, чего-то ещё… — Твой ход, дитя. На мраморной шахматной доске уже расставлены фигуры. Играющий белыми, рассеянно осмотрев доску, переместил пешку. — Что такое… время? Итак. Что же получится из беседы юноши, который только ищет «свою правду» и некого, которого мы прозвали Безликим, прожившим тысячи лет, увидев и познав миллиарды каких-то букашек, именуемых людьми.