Ждет звонка

Вот и все прошло. Про них. Кино. Истекли года, все было так давно. Они из далека – огни далеких звезд. Их двое, но они – верны.

«Как ты без меня? Прости, но я не приеду» Последнее, что осталось у Тернового от Него. То единственное, что сохраняло Его образ в голове: светлые длинные волосы, небрежно собранные в хвост, хитрая улыбка, как у кота, самый нежный взгляд. Сочувственный, скорее. И осталась только смс на стареньком телефоне. Телефон Олег специально не менял, дабы было хоть что-то. Воспоминания, представление, как Он набирал тот самый последний текс, который предназначался Олегу. Не последний, а крайний, тексты Он писал и позже. Только не для него. Терновой следил: интернет, телевизор, радио – везде был Он. И разве это плохо? Он стал знаменитым, как и хотел. Его песни слушали все, только вот Олегу они не приносили никакой радости. Его голос резал чувства. Его голос резал душу. Его прекрасный голос резал сердце. Да, это было однозначно плохо. Терновой давал себе обещание каждый вечер, когда ложился в кровать: «С завтрашнего дня… с завтрашнего дня…» А что именно начинать с этого нового дня? Все по круговой, ничего нового. Через несколько лет после проекта, Олег видел Его. Он был в солнцезащитных очках, поэтому тот не смог рассмотреть Его вечно грустный и такой манящий взгляд; сигарета в руках придавала мужчине какого-то невероятного шарма. Наверное, увидев Олег обычного прохожего с сигаретой, – отвернулся бы и заткнул нос, а на Него он продолжал смотреть. Не отрывая взгляда. С остывшей страстью, которую так никто и не смог зажечь. С тоской во взгляде, которая включалась моментально, нужно только услышать Его имя. С вечной болью в сердце, как бы банально это не было. Боль будто бы оттягивала сердце вниз, до желудка и обратно. Было неприятно. А особенно не очень приятно ощущать себя такой тряпкой. До Него он писал отличные тексты, он развивался, он шел к своей мечте. Но что изменилось? Разве что если только мечтой был Он сам – Максим Свобода? Тогда все обречено. Больше он никогда Его не увидит. Каждую ночь после этой смс он выключал свет в комнате и ложился на кровать. Просто ложился. Не спал, не закрывал глаза. Ложился и ждал звонка. Вдруг Максим передумал? Вдруг позвонит? Нет. Была лишь смс с прощанием. Терновой даже не отвечал – он знал, что все. Это прощание. А чего он ожидал? Раньше они также выключали свет, ложились в постель гостиничного номера, еле-еле прикасаясь друг к другу, под одеялом. Они говорили обо всем на свете: медленно, не спеша, будто бы у них в запасе вся вечность. - Я выберу побег, ты же знаешь, – повторял Свобода, но Терновой тогда даже не предполагал, что это могло значить. А потом понял. Слишком поздно понял, когда уже успел влюбиться всем сердцем и душой. Это было слишком для него. Его нельзя было догнать: эти мысли, слова. Все это чего-то стоило, пока Макс был рядом. - Ты море, я луна. Я пьяный, ты весна, - напевал блондин, когда большим пальцем поглаживал щетинистую щеку Тернового. На самом деле морем был Он. Исключительно морем. В Максе было все: буря и эмоции, штиль и спокойствие. К этому тянуло. К этому манило. Максим не хотел разбивать сердце Олега еще больше. Он знал, что тот влюблен и не мог позволить этому произойти. Но позволил. Свобода наслаждался этим. Любовь Олега была особенной для него. И такой искренне первой. Макс просто не хотел все портить своим характером, своим вечно грустным и обиженным взглядом, взглядами на жизнь. Он хотел оборвать все ниточки. «Как ты без меня? Прости, я не приеду. Не жди, я не любил тебя» - так он хотел написать. И именно так и написал. Просто Терновой не хотел осознавать и видеть это. Он продолжал ждать и надеется, что однажды Максим Свобода передумает и поймет, что значит любовь для него. Но не тогда, не сейчас, и, наверное, этого никогда не произойдет. Олег просто ждал встречи – одного взгляда. Олег просто ждал звонка – одного слова. Искренне. Ему.