Весенний закат

Я не пишу свои стихи о дружбе, И о любви я тоже не пишу, Всё от того, что мне это очень чуждо И никого удовольствия я от того он получу. А как тогда писать тогда о дружбе, Перенимая горести обид, Или писать о смерти двух влюбленных, Да, на это точно мне хватает сил. Любить конечно я умею, Не черствая как старый хлеб, Я всё легко и просто понимаю, Но только вот меня понять бывает не легко. Надеюсь яйцами меня не закидают, За мое внутреннее мелкое хамло. Простите, но жизнь такому научила. А ведь и правда, но другого не дала. Дала она ещё мне маску, которой слезы я скрываю лишь едва. Дала мне силы, нет не их, а лишь точнее то, что на них так похоже, Дала семью, еду, людей вокруг. Она ещё мне выбрала влечение и увлечение хорошее дала. Она дала мне веру в бога, она дала мне множества обид, Она дала мне тот кувшин для сбора, Но не дала побольше сил. Она дала мне что то очень важное, Вот только и название тому не приписав. Она дала душу поэта, она любовь мне подарили. Она, я не придумала ей имя. Пускай и не зовут ее никак, я буду обращаться к ней свободно. Лишь позову, она придет. А кто она? Да я не знаю и сама, не спрашивай. Я не отвечу на вопрос. Но знаю я одно, она дала мне веру и тот огонь на сердце, что все те шрамы перенес.