Час, минута, секунда.

Я попыталась сообразить, что делать. Денег дореволюционных у меня нет, а одежда – тонкий розовый свитер и юбка. У всех девушек вокруг - платья или необычные шёлковые рубашки с длинными юбками, а у меня - вот это... Я сажусь у окна кондитерской-кафе. Предчувствие у меня плохое, настроение совсем испортилось - меня ждёт Варя дома, мы с ней собирались смотреть "Гостью из будущего". А я, судя по всему, попала в 1915й. Бледная девушка по ту сторону окна, проходя мимо, очаровательно улыбнулась мне, а потом засмеялась. Она прошла мимо, но потом снова обернулась на меня. Вот и темноволосый молодой человек насмешливо улыбается мне, когда я смотрю на него. Наверное, я выгляжу слишком неуместно в своей одежде. - Кафе скоро закрывается! – громко сказал продавец. Моё сердце забилось быстрее, и голова закружилась. Куда я пойду ночью? Я хочу обратно, в Россию... в смысле, в Россию двадцать первого века. Конечно, кому-то бы и захотелось остаться здесь, но не мне! Тут, конечно, уютно, но... с друзьями, в выходной день, на пару часов - пожалуйста, а сейчас... Сколько я ещё здесь проторчу... в прошлом? Не веря своим глазам, я снова подхожу к старинной витрине. "Упаковано в 1915... май 1915-го..." Кажется, меня сейчас хватит удар. Я беспомощно верчу головой, смотрю по сторонам – и вот она, чудесная женщина в платье из тёмно-синего бархата. Женщина из моего сна. Я глупо улыбаюсь ей, а она, улыбнувшись мне в ответ, отходит от продавца и садится напротив меня. Ей около тридцати лет, у неё длинные, убранные шпильками, волосы. Глаза у неё серые, смеющиеся. Белила и румяна густо лежат на её коже. Зачем, спрашивается: мне кажется, она и так хорошо выглядит. В любом случае, лучше, чем мой свитер и юбка... - Добрый вечер. - эта девушка из сна говорит так, будто подшучивает надо мной, и каждый раз хитро прищуривается, как довольная лисица. Я смотрю по сторонам и киваю: - Добрый вечер. А вы… - я решилась сказать неловкую вещь и потому неловко засмеялась: - А вы мне снились, знаете? Она тоже кивает и улыбается ещё хитрее: - Я-я? Сни-и-лась? И что же я говорила? - Вы приглашали меня домой. Предлагали ночлег, который мне сейчас ну очень нужен. – я уверенно смотрю на неё, жду ответа. Я жду ночлега от девушки, которая мне снилась, в тысяча девятьсот пятнадцатом году, а говорю с ней в кондитерской имени Кузнецова, которая закроется на ночь через пятнадцать минут. Смешно же, ну. Но мне было совсем не смешно. - Я звала вас в гости в вашем сне, всё правильно понимаю? - она положила голову на руку, изучая меня внимательным взглядом. - Да. - моя уверенность потихоньку меня покидает. - Тогда пойдёмте! – она хихикает, поднимается со стула и ждёт меня. - Я живу недалеко. Меня зовут София. А вас? Вы похожи на музыкантку, - она кивнула на мои руки, - не музицируете, случаем? - Нет, не умею... моё имя... я Настя. Анастасия. - А по батюшке? - Андреевна.. - я в замешательстве оглянулась по сторонам, всё ещё не понимая, почему и зачем я здесь. Назвать свою настоящую фамилию я почему-то не решилась и представилась маминой девичьей фамилией: Анастасия Андреевна Стрельцова. Я не знаю, что и думать: я час назад попала в прошлое и уже иду к незнакомому человеку в гости - это неплохой навык общения? Пока идём, София болтает о своей жизни. Я узнаю, что она дочь столичного мецената, не работает, у неё трёхкомнатная квартира, и она хочет, чтобы одну из комнат снимала я. "Чёрт, а денег-то у меня и нет," - думаю я с досадой и страхом. Несмотря на богатых родителей, она шиковать не старается – крутится в кругу художников и писателей и, как я поняла, предпочитает тратить деньги на подарки и творческие вечера. Мы уже говорим с Соней на «ты» и, кажется, стали приятельницами. А ведь если всё будет идти так дальше, и я вернусь в свой двадцать первый век не сегодня, то мне нужно будет искать работу, деньги, платье, учёбу и платить за квартиру. Ужас. Взрослая жизнь! Уж не такой я тебя ожидала. М-да. Дома у Сони чисто и хорошо. Она ставит мне чай и угощает пирожными с кремом. Теперь её очередь меня расспрашивать. - Откуда ты приехала, Анастасия? - А что делать, если я врать не хочу, а правде ты не поверишь? - Тогда я посоветовала бы отшучиваться. – она снова улыбается. Сейчас, в свете вечерней лампы, я замечаю милые морщинки у её губ. - Ну, откуда ты? - Из Москвы. - А живёшь где? Я теряюсь в ответах. Что ей сказать? - Ну, я... нигде не живу. Пока что. - Вот так? А сколько тебе лет? - Семнадцать. Скоро восемнадцать.