Пролог
3 июня 2019 г. в 01:12
«Бонжур! Зовите меня так, как вам будет угодно. Работал я, значит, в обычной фармацевтической компании «Амбрелла» в возрасте двадцати лет, подсчитывал финансы в филиале города Раккун, носил свой любимый синий костюм, жил и не тужил, НО ТУТ! Говно попало в вентилятор и своими брызгами задело не только тысячи жителей этого бедного города, но и МЕНЯ! Началась буквально эпи…»
На этом моменте ручка застыла над строкой, а вместе с ней и мыслительные процессы. Потупив так несколько секунд, автор помотал головой и только хотел продолжить, но, перечитав всё написанное… вырвал лист из тетради, смял в ком и выкинул через плечо.
— А зачем? Кто это вообще найдёт? С собой я его не возьму, здесь не оставлю. Я знаю, как работает эта система, я видел фильмы про зомби-апокалипсис, там всегда сбрасывают эту проклятую бомбу! От города камня на камне не останется! И моя драгоценная писанина будет жить только в моих воспоминаниях… да и то затеряется в чертогах разума, — начал вслух размышлять горе-писатель. А кого стесняться? На этой проклятой парковке кроме трупов людей и мертвых собак никого не было.
— Я напишу книгу! — вскочив, сообщил чёрт знает кому наш герой. — Я же бессмертный! Я выберусь отсюда и напишу книгу! Книгу о похождениях благородного и бесстрашного МЕНЯ! Ха-ха!
Последние смешки прозвучали особенно истерично.
— Хотя… нет! Я заброшу это дело… на первой же странице. Когда я хоть что-то доводил до конца?
В этот момент его выражение лица изменилось с истерично-амбициозного на совершенно безразличное. Голос, кстати, тоже.
— Э-эх, ну ладно, хорош дурью маяться! Настало время осваивать новые терррритории!
Находился наш герой, как вы уже поняли, на парковке. Подземной парковке полицейского участка Раккун-Сити. Наедине с машинами, перед воротами — его единственной преградой на пути к свободе. Их наличию, впрочем, он был несказанно рад. Только так он мог чувствовать себя в безопасности.
Недолго думая, он направился к одной из двух дверей. Первая была закрыта, вся в крови, пулевых отверстиях и царапинах, в отличие от относительно уцелевшей второй. Выбор пал на последнюю.
— Ух, ладно, ты же крутой? Крутой! Приоткрыл дверь, посмотрел, закрыл, обработал то, что увидел, а дальше — по ситуации!
Разъясняя самому себе план действий, герой невольно подпрыгивал на месте, будто бы предвкушая какой-нибудь экшн. Тишина безжизненной парковки прервалась коротким скрипом приоткрывшейся двери, а секундой после — её хлопком.
Через минуту, если не две, еле звучно послышалось:
— Вроде ок.
Едва он вошел во «вроде ок» помещение, перед его взором предстал… ну, вроде бы, труп. Размазанную в кашу месиво с дырами там, где раньше были конечности, можно ведь назвать трупом?
— Уау. Мужик, если ты спишь, ничего не говори.
«Тик-так, тик-так».
— Я так и думал!
К счастью или к сожалению, труп этот одет был в полицейскую рубаху, а что обычно красуется на полицейских? Правильно — кобура и рация. И знаете, что самое невообразимое? Правильно — на нем было и то, и другое.
— Первое — ствол.
Проверив магазин, в котором обнаружилось целых ноль патронов, он вздохнул с облегчением. Ну серьезно, в тот же день, когда ему улыбнется удача и он обнаружит патроны, он скорее не прикончит кого-нибудь, а случайно застрелится сам.
— Второе — связь.
Реквизировав у мистера полисмена рацию, он тут же начал крутить… ну, крутелку.
— Алло, мам? Мам, слушай, ну я всё понимаю, я дал тебе слово быть самостоятельным, но сейчас мне правда нужна твоя помощь!
В ответ лишь помехи.
— Ну мааааааам! — жалобно протянул горе-связист. Крутил крутелку он ещё секунд десять, пока из её недр вдруг не раздалось злосчастное:
— Альфа, это Полуночник, приём. Альфа, как слышите?
Примечания:
Ну писец, я задолбался. Хоть ничего стоящего и не написал...но то ли ещё будет!