Цвета этого лета

-Валенте, ты головой ударилась? Зачем тебе это? — конечно, неприятно слышать подобное, но на иное я и не рассчитывала. -Ну, а если тебе интересно, зачем мне это, то приходи ко мне через час. Тогда и узнаешь, — что я творю? Я только что пригласила Маттео к себе домой? Похоже, я и вправду где-то головой ударилась… -Хорошо. Но я скажу ответ только, когда приду к тебе, — хоть я его и не вижу, но знаю, что он ухмыльнулся. Я его хорошо знаю. -Так не честно, — обиженно отвечаю. -Тогда скажи, зачем тебе это? — а он знает, за какие ниточки дергать. -Ладно. Через час жду тебя у себя. Где я живу — ты знаешь.       Он успевает угукнуть мне в ответ, прежде, чем я сбрасываю. Беру плотный лист бумаги в руки и рассматриваю рисунок. Для меня никогда не составляло особого труда подобрать цвета картине. Но не в этот раз. Оставить черно-белым? Не люблю так делать. Рисунок сразу незаконченный получается. Да и Маттео — очень яркая личность. Я имею ввиду, он выделяется из толпы. Своей идеальной внешностью, воспитанием, хорошим вкусом в одежде…       Беру в руки синий карандаш и начинаю раскрашивать футболку. Я уже говорила, что синий — мой любимый цвет. Цвет спокойствия и замкнутости.       Почему-то мне кажется, что любимый цвет Маттео — красный или фиолетовый. Оба эти цвета обозначают лидерство, власть, силу.       Лидер — тот, кем и является Маттео. В моей школе тоже есть парни, которые считают себя лучше других. Короли, которым все должны подчиняться. Но Маттео не такой. Мне говорили, что он самый популярный парень в школе. Но я никогда не замечала, чтобы он обижал тех, кто его слабее. Ведь тогда бы он обижал меня… А, может, я просто закрываю глаза на многие вещи.

***

      Звонок в дверь, я выбегаю из комнаты, понимая, кто стоит за дверью. Ещё один звонок, я спускаюсь с лестницы и открываю дверь.       Маттео переступает порог дома, кладет чёрный зонт, с которого скатывается капли, на пол и снимает кроссовки, которые полностью пропитаны водой. -Чай будешь? — спрашиваю, повесив его, насквозь промокшую, джинсовую куртку на вешалку. -Не отказался бы, — иду, шаркая мягкими тапочками по полу, на кухню, а он идёт за мной, — так, для чего ты меня позвала? — спрашивает, присаживаясь на диван, который стоит на кухне. -Я не могу позвать в гости друга? — спрашиваю, протягивая ему чашку с горячим чаем. -Ты меня избегала несколько дней. А сейчас мило попиваешь чая, сидя передо мной? -Давай забудем о том инциденте? Пожалуйста, — смотрит на меня и улыбается. Он явно помнит про то, что я убежала со стадиона. Он помнит, как мне было неловко. Он понимает, как стыдно мне вспоминать это, — Ты однажды попросил меня, чтобы я тебя нарисовала… — говорю, опустив глаза в пол, а он делает заинтересованное выражение лица. Подхожу к столешнице и беру лист в руки. Несколько секунд верчу его в руках, как бы обдумывая, стоит ли отдавать ему рисунок. Глубоко выдыхаю, поворачиваюсь к нему лицом и протягиваю лист бумаги. Он рассматривает рисунок. Долго рассматривает. Очень.       Я же с нетерпением смотрю на него. Жду, когда он скажет своё мнение. И вот, он переводит взгляд на меня. Восхищенный взгляд. -Луна, — говорит, и я вздрагиваю, — это потрясающе. У тебя талант, — смущенно опускаю голову вниз. Ему понравилось. Лишь это крутится в моей голове. -Так, и какой же у тебя любимый цвет? — пододвигаюсь на диване чуть ближе к нему. Он смотрит в мои глаза. Долго смотрит. Будто пытается там что-то рассмотреть. Мне становится неловко от такого пристального взгляда. -Изумрудный, — шепчет, не отрывая взгляда от моих глаз. -Что? — смысл его слов доходит до меня лишь после моего вопроса. В очередной раз убеждаюсь в том, что я действительно где-то ударилась головой. Или меня ударили… -Мой любимый цвет — изумрудный. Цвет твоих глаз. Он такой необычный. Прямо, как ты сама. Необычная, — и вновь я не знаю, что ответить. Но в этот раз мне некуда бежать. Негде спрятаться. И я просто смотрю на него… Смотрю на то, как его лицо наклоняется к моему. Он близко. Слишком близко. Перевожу взгляд на его губы. Я хочу, чтобы он поцеловал меня. Прямо сейчас.       Да, я хочу, чтобы мой первый поцелуй случился прямо сейчас, когда я в домашней одежде, с растрёпанный причёской, без макияжа. Прямо здесь, на этой кухне. А главное, именно с ним. -Маттео, — не знаю, зачем произношу его имя. Кладу руки ему на плечи и чувствую, все его мышцы. По телу пробегает табун мурашек. Боже, что я творю? Я знаю, что буду потом жалеть, но сейчас мне все равно. Я хочу это сделать. -Луна, — своим, немного охрипшим, голосом говорит он. Мне нравится его голос. Мне нравится он.       Маттео кладёт руку на мою щеку и начинает поглаживать. Он медленно приближается ко мне, и я чувствую, как сильно бьется мое сердце, как ноги становятся ватными, и сейчас я рада, что мы не стоим, потому что я бы просто упала.       Но, видимо, не судьба… Слышу грохот где-то сзади. Мы с Маттео инстинктивно отстраняемся друг от друга и смотрим на мою тётю, которая уронила пакеты с продуктами на пол от неожиданности.       Где-то с минуту на кухне царит неловкое молчание. Чувствую, как мое лицо стало красным, поэтому опускаю его вниз. Маттео тоже не понимает, что происходит. Но он старается не подавать виду. Он несколько раз откашливается и смотрит куда-то вдаль. Тётя понимает, что помешала нам, но ничего уже, увы, не вернёшь. Пожалуй, самая неловкая ситуация в моей жизни. -Ой, какая я неуклюжая, — решает разрядить обстановку тётя, начиная собирать рассыпанные по полу пакеты. -Давайте, я вам помогу, — Маттео тут же вскакивает и берет пакет с пола. Я беру пакет поменьше и кладу его на стол. -Ну, — тянет Маттео, — думаю, мне пора. Луна, думаю, тренировки сегодня не будет, — указывает рукой на окно, за которым хлещет дождь. Поэтому до встречи, — на секунду задумывается: стоит ли меня обнимать, но он просто отходит от меня и прощается с тётей, — До свидания, мисс Бенсон. -До свидания, Маттео, — говорит тётя и переводит недоуменный взгляд на меня.       Он уходит из дома, а я смотрю вслед, хоть дверь уже давно закрылась. Чувствую чью-то руку на плече и вздрагиваю. Выдыхаю, когда понимаю, что это рука тети. -Я помешала, да? — с нотками сожаления спрашивает она. -Нет. Не помешала. Мы просто разговаривали, — отвечаю, но слышу волнение в своём голосе. -Как-то вы молча разговаривали, — криво улыбаюсь и, извинившись, убегаю из кухни прочь. Залетаю к себе в комнату. Да-а, после такого, я просижу в комнате, не выходя отсюда целый день.