Письма

Шли годы, а мне становилось всё хуже. Я медленно умирала, сжигая себя изнутри. Я слишком слабая… Помнишь моё падание на лестнице, тот чёрный и одновременно яркий для меня день? Я шла вверх, как пара первокурсников задела меня так, что я полетела по лестнице с грудой книг в руках. Ты поймал меня, и это было неожиданно: раскрыв один глаз, а потом и другой, я посмотрела на своего спасителя. А ты улыбался так заразительно и притягательно. Мне так хотелось остаться у тебя на руках, в твоих объятьях… Ты скажешь, что я глупая, и будешь в какой-то мере прав. Я ведь беспамятно влюбилась в твои рыжие волосы, которые иногда так смешно стоят. А в эти голубые омуты глаз, которые затягивают меня всё больше и больше с каждым днём, в эту умопомрачительную улыбку, во всего тебя. Я боялась, что не смогу жить, если хотя бы раз в день не буду видеть тебя. Садомазохистка я, по-видимому, так как хочется кричать, хочется резать вены, лишь бы это мучение закончилось. Нужно бежать… А в то же время хочется ещё… Ежедневную дозу ТЕБЯ. Ты как зависимость для меня, как наркотик, который хочешь употреблять до зубовного скрежета. Я знаю и понимаю, что наши жизни, словно параллельные дороги, тянутся рядом, практически соприкасаясь, но никогда не соединятся. Мой диагноз - Джордж Уизли. Ты - моя зависимость, ты - моя шизофрения.