Мора — восходящая луна

Никогда не знаешь, чем закончится порыв души. Вначале он идёт от сердца, неся с собой светлую радость, но беда в том, что ему приходится выбираться в реальность, касаться её, а реальность, увы, содержит много вещей, относящихся не к свету, а, скорее к тьме. Вот ты пошла в гости к человеку, которому требуется помощь, но беда в том, что уйти ты можешь с ворованными конфетами, хотя это не планировалось. Эр посмотрела в окно. Закончена книжка, в ней умер герой, к которому успела привязаться за время чтения. Смятение. Грусть. Тоска, медленно её обволакивала. Отчаяние. Принятие. Желание выразить скорбь. Взяв свой потрёпанный блокнот, карандаш 8В и это медленно тянущееся желание, попробовала что то нарисовать. Нечёткий силуэт деревьев пробивался сквозь дымку тумана, бледно голубая тряпица покачивалась на единственном ярко видном дереве с острыми, словно кинжалами ветками. Осталось выразить полноту дерева, и мелькнувшую в нем искру. Готово. Трудно назвать это шедевром, но с характером героя схоже. А большего и не требуется. Хотя нет, одна ветвь режет гармонию восприятия картины. "Ой всё, заносит..." Мелькнула нервная мысль в голове. Но все же было в этом дереве что то, что объединяло недостатки в единое целое, и заставляло блестеть как алмаз. Обернувшись, она посмотрела на часы. 7 часов 6 минут и 30... Нет, 31... Вот и 32... Секунды вечера. Самое то. Одернув футболку, рассмотрела джинсы, местами заляпанные, словно кровью, маслом. Последствия того осеннего пейзажа. Н-да, в следующий раз надо быть более аккуратной. Хотя кому она врёт. И так ясно, что эта часто повторяющаяся ситуация давно поставила чемоданы в её голове, как бы желая доказать законное проживание её здесь. Мне кажется, это знакомо каждому художнику, облизывающему свои кисти. Как, вы не облизывали кисти?! Что ж, вы много потеряли. А путали стаканчик с водой из под крана с оттенками всей палитры с чашкой давно замёрзшего какао? Впрочем, я отступила. Пройдя по комнате, открыла окна. Свежий воздух ворвался со стуком оконной рамы. Запахло арбузом. Глубоко вдохнула запах через ноздри, словно собираясь им наесться. Но, увы, сезон арбузов давно закончился, и полакомиться им мне не удастся. Осмотрев свою комнату, я сделала несколько выводов: 1. Краски легко пачкают окружающую их среду. 2. Сильно пачкают... Ооооочень сильно. 3. Надо убраться. И чем быстрее, тем лучше. Но, как часто это бывало, "надо" пропало, ушло в никуда. Вечер. Темно. Во дворе ни души. Вот это её время. Снова оглянув помещение, в особенности пол, мысленно поставила себе "3". Посмотрев на свои заляпанные грязью ботильоны, прикинула, что вытереть их салфеткой будет гораздо быстрее, чем стоять и с мылом под краном отмывать. Выполнив эту простую процедуру, занялась кожаным, тёмно-синим плащом. Грязи нет, пятен вроде тоже. Со стороны подкладки торчащих ниток не наблюдается. Понадеемся, что в лёгкой футболке и джинсах, я не замерзну вечером лета. Ибо кто знает, какой погода в Питере захочет быть в этот раз. При вылете из квартиры меня посетила лишь одна мысль: этим вечером случится НЕЧТО.