Драбблы.

В лаборатории доктора Франклина Шторма, как всегда, кипела работа... время от времени прерываемая звонками и приходящими сообщениями на мобильник Рида. Не проходило и пяти-шести часов, как посреди шума гудящих приборов и хаоса голосов раздавалась препротивнейшая, на взгляд Виктора, музыка, которую мог установить на свой телефон только такой лишённый вкуса человек как Рид Ричардс. Виктор кривился, подтирая с доски очередную формулу, оказавшуюся неверной. «Да, — голос Рида, приглушённый ладонью у трубки, звучал тепло и нежно. — Нет, у меня всё хорошо. Да, я поел — у нас как раз был перерыв на ланч пару минут назад. Прости, что не позвонил во время него... заработался.» Рид бросил ещё пару коротких, полных тошнотворной нежности, фраз в трубку, прежде чем свернуть разговор. Виктор, кружа вокруг стола с карандашом в руке и папкой чертежей под мышкой, коротко кинул на него осуждающий взгляд. — Ты не мог бы сказать своей девушке, чтобы она не беспокоила нас каждые два часа, отрывая от работы? — Это не девушка, это парень, — на автомате поправил Рид. — Так скажи это своему парню, — Виктор поморщился, прежде чем направиться с чертежами к центральному блоку. Рид озадаченно застыл с телефоном в руке, гадая, что именно не так прозвучало во фразе Виктора. В углу за сварочным аппаратом корчился от смеха Джонни.