Невинные глаза зверя

р. Квин Энн, г. Сиэтл, штат Вашингтон. 16 июня 2019г. 11:48.       Натянув на руки резиновые перчатки, Марк решительно перешагнул через желтую оградительную линию. Дом Смитов возвышался впереди жуткой почерневшей глыбой. Он походил на развороченную грудную клетку какого-то диковинного существа, обугленные ребра-доски торчали во все стороны. Марк медленно вдохнул, стараясь успокоить бешено стучащее сердце и аккуратно ступил на обгоревшую землю. Замер, прислушиваясь к чему-то внутри себя, но вскоре очнулся, сделал еще один шаг, потом еще, и в конце-концов направился в сторону развалин. За спиной в это время спорили агенты: — И это ваш хваленый профайлер? — особенно громко, наверняка, чтобы Марк слышал, возмутился Филч, — Он хотя бы школу закончил? Притащили сосунка! — Зря вы так, он настоящий профессионал.- обиделся словно за самого себя Джойл. — И ему уже скоро тридцать.- зачем-то веско добавил Вицлав. Марк досадливо обернулся. Как могут эти трое обсуждать его без всякого смущения? Голова здорово кружилась. А перед глазами плясали навязчивые черные точки. «Не надо было соглашаться. Ни к чему хорошему это не приведет…» — но мысль мелькнула лишь на мгновение, отказываться было поздно и поворачивать назад тоже. — Я вам помогу, мистер Туан, — Марка нагнал Вицлав, зашагал по ломким черным доскам с громким похрустыванием.- Наши люди уже расчистили ход к подвалу. Везде были завалы.- юноша приподнял перед профайлером большой кусок обвалившейся обшивки крыши. — Спасибо.- вымученно улыбнулся ему Марк. Пребывание в этом месте все сильнее подтачивало душевные силы, с таким трудом обретенные за прошедшие несколько месяцев. — На самом деле, я очень рад, что вы вернулись, — Вицлав сиял не к месту, а его серые глаза неотступно следили за каждым движением профайлера, — Когда я узнал что вы уволились, то очень расстроился… — Что ж, — вздохнул Марк, — Мне пришлось вернуться. — Чему я очень и очень рад! — Понимаю, — Марк вскользь глянул на парнишку и усмехнулся, — Зато я не особо счастлив, уж прости… Вицлав промолчал, ускорил шаги, чтобы обогнав Туана, открыть перед ним уцелевшую дверь. Марк благодарно кивнул парню и вошел в покосившееся помещение. Хлипкие стены еще как-то держались, но вся западная часть здания обвалилась и теперь зияла пустой неряшливой дырой. — Где лестница в подвал? — огляделся Марк. Очень хотелось закрыть чем-нибудь лицо, запах здесь стоял просто мерзкий. Что-то вроде смеси гари и еще чего-то тухлого. В горле заскребло. Марк поморщился от подкатывающей тошноты. Предупредительный Вицлав протянул ему простенький респиратор. — Вот держите, внизу пахнет еще хуже. А дверь там, — указал парень, — Подвал почти не пострадал. Если бы не обвалившийся от пожара пол, Смиты могли бы выжить. — Огонь достал их? — Более чем. Хотя вы сами все увидите. Пойдемте.- поманил за собой Вицлав.       Огонь их достал. Весь бетонный пол почернел, а сами тела обгорели почти до неузнаваемости. Запах горелой плоти ударил в ноздри прямо с порога, не спас даже респиратор. Марк закашлялся и вытер слезящиеся глаза тыльной стороной руки, резиновая перчатка неприятно скользнула по коже. — Мужчина был найден здесь, у двери, — невозмутимо докладывал Вицлав, — Скорее всего он кричал и пытался выбраться, пока не задохнулся от дыма и не сгорел. Но местные говорят что криков не слышали. — Сквозь бетонные стены и рев огня, они могли и не услышать.- тихо прошептал Марк. Он с трудом справился с новым приступом тошноты и опустился на корточки перед обезображенным телом мистера Смита. Просто спекшийся кусок мяса, что бесформенной глыбой замер у двери. Не сразу поймешь что когда-то это было живым человеком. Что ж, он не в первый раз видит такое. Сгоревшие заживо, замурованные в собственных комнатах, или в таком же точно подвале… Марк старается не представлять их предсмертный ужас и их крики, и сорванные под корень ногти, когда они пытаются голыми руками пробраться сквозь стены или запертые намертво двери… Он бы точно решил что это Поджигатель, если бы все ограничивалось лишь мистером Смитом… Вот только… — Женщина лежала прямо на полу, так мы её нашли. Пулю обнаружили в живых тканях, выстрел только один, и прямо в сердце, — Вицлав вещает уже своим привычным безэмоциональным тоном. Обычно именно так он что-либо докладывает. Марк поднимается на ноги и оборачивается. Да, женщина здесь, прямо на полу. Сохранилась чуть лучше, но лицо все-таки обгорело. — Поджигатель никогда не использовал оружие. — Да, я сказал об этом агенту Филчу, — кивает Вицлав, — Но он считает что это лишь случайная ошибка убийцы. Может быть у женщины была устойчивость к препаратам, которые обычно использует Поджигатель, может быть он не рассчитал дозу… — Это был не он.- лаконично заключает Марк. Он поднимается на ноги и отряхивает колени. — Я тоже так предположил, но…- начинает было Вицлав, но Марк отчаянно трясет головой и переводит тяжелый взгляд. — Неужели ты сам ничего не видишь? — Если вы про пулю… — Да при чем тут она? Да, дело и в ней тоже, но кроме этого… неужели, ты ничего не замечаешь? — Марк сурово вглядывается в растерянное лицо парня примерно с минуту, но все же сдается, — Где их телефоны? Обычно он сжигает их вместе с жертвами. — Эти тоже могли сгореть… — Здесь даже следов пластика нет! Он не отдал их им! — Но… Это всего лишь телеф…- Вицлав выглядит растеряно, его и без того вытянутое лицо вытягивается еще сильнее, а впалые щеки бледнеют. — Это сделал кто-то, кто даже огонь считал ненадежным! Кто-то, кто боялся что его легко обнаружат. Кто-то, кого можно найти по контактам или…- Марк замолкает, его глаза поспешно обшаривают помещение, еще раз проезжаются по обгоревшим телам. — Вы хотите сказать, что это был подражатель? — голос Вицлава звучит тихо и как-то неуверенно. Марк рассеянно вздрагивает ресницами, он почти не слушает Вицлава. Всё зря… Поджигатель не ошибался, его здесь даже не было… Всё это подстава какой-то бездарности, корявая и неумелая подделка! Кому-то просто потребовалось прикрыть свою задницу. — Если хотите найти настоящего убийцу этих двоих, тогда узнайте у телефонного оператора все об их контактах, и пусть сделают полную распечатку телефонных звонков и смс-сообщений! А еще опросите соседей, может быть Смитам кто-то угрожал. Или преследовал. И побольше разузнайте о личной жизни супругов! Мало ли кто кому там изменял, — Марк зло сдергивает с лица маску. Прочь отсюда, от этого запаха, от этого душного чужого кошмара! Он устремляется на выход. — Значит вы думаете, что это не Поджигатель и даже не его подражатель? Тогда кто?— Вицлав с трудом поспевает за Марком. — Обычный преступник, который решил, что подделавшись под Поджигателя легко отведет подозрения от себя.- Марк быстро взлетает по подвальной лестнице и оказывается в уже знакомом помещении. Здесь все попрежнему, только вот агентов ФБР прибавилось. Шуршат полиэтиленовые пакетики для сбора улик, щелкают затворы служебных фотоаппаратов… Бюро явно закругляется и проводит итоговые работы. — Ну что, господин Туан, Поджигатель у нас уже в кармане? Нашли что-нибудь? — Грег Джойл выходит навстречу, на лице напряженная улыбка, по которой Марк безошибочно определяет что рядом находится кто-то посторонний. Не агенты ФБР- нет, кто-то совсем лишний, чужой человек на месте расследования. — Господин Туан считает что это не Поджигатель, — не к месту вклинивается Вицлав, — Просто кто-то прикрыл своё преступление, перестраховался с помощью звучного имени. — Вицлав…- сквозь зубы шипит Марк и парень испуганно замолкает. Агент Джойл почему-то краснеет, смущенно хлопает глазами, а потом сторонится, пропуская вперед стройную блондинку в очках и молодого мужчину с фотокамерой. — Парни, у нас гости. Так что давайте отложим разговоры о расследовании на потом.- по седым вискам Джойла стекают капельки пота. Глаза делаются умоляющими. «Опять директор по доброте душевной пустил на место преступления этих пронырливых журналюг…» — Марк только устало головой качает, а что тут еще сделаешь? Против указаний директора ФБР не попрешь, даже если имя тебе- Грег Джойл. — А я бы наоборот с превеликим удовольствием поговорила о расследовании, — голос у блондинки оказывается довольно низким и каким-то жестким, словно она привыкла отдавать приказы, — Говорите это не Поджигатель? — ярко подведенные голубые глаза зажигаются нездоровым огнем, — Значит ФБР и полиция ошиблись? — Я…- теряется Вицлав и затравленно оглядывается на Марка. — Это репортер Дана Мюллер, — представляет девушку Джойл, — Она готовит репортаж о Поджигателе. Мы разрешили ей сделать несколько снимков дома, и она пообещала что в своем материале опустит важные детали расследования. Поэтому, — Джойл оборачивается к журналистке, — Про слова Вицлова я вас попрошу молчать. Только после завершения расследования этого дела мы сможем предоставить вашей газете нужную информацию. Более точную и достоверную. Пока у нас лишь догадки и версии. — Конечно, — пухлые розовые губы растягиваются в доброжелательную улыбку, — Мы ни в коем случае не станем препятствовать вашему расследованию, мистер Джойл. Цепкие глаза почему-то проезжаются по застывшему на месте Марку. — И раз уж нам не светит узнать подробности дела, разрешите хотя бы запечатлеть вас всех для газеты, люди должны знать своих героев в лицо. — Ну, нас вы можете сфотографировать, это не помешает расследованию, — Джойл добродушно притягивает к себе, стоящего рядом Вицлава, обнимает парня за плечи. — А вы? — девушка все еще буравит Марка глазами. — Я всего лишь профайлер, — пожимает плечами тот, — Даже в штате не числюсь. — Да ладно вам, Марк, идите к нам.- Джойл машет своей огромной пятерней и Туану все-таки приходится подчиниться. — Вот так, встаньте поближе… Отлично! — Марку в бок упираются мясистые телеса босса, а яркая вспышка фотоаппарата на мгновение ослепляет. — Замечательная фотография, спасибо вам всем, джентльмены.- Дана Мюллер одаривает всех довольной улыбкой.

***

Федеральный центр заключения «СиТак», г. Сиэтл, штат Вашингтон. 19 июня 2019г. 14:41       Скука. Всепоглощающая, глубокая как колодец, беспросветная скука. Белые гладкие стены и такой же потолок, свет, который приглушают здесь только на ночь. И огромное окно, занимающее всю стену. Толстое, непробиваемое, безопасное для тех кто существует по другую сторону от этой комнаты. Тех, кто изредка приходит, чтобы посмотреть на него. Лишний раз ужаснуться пойманному монстру, бессильному и потерявшему свою власть. — Слышь, ты сегодня доедать собираешься? — грубоватый голос уборщицы Ирмы Шмидт врывается в текучие неспешные мысли, и лежащий на узкой односпальной кровати монстр, досадливо морщится. — Я не голоден. — Лучше поешь, до ужина еще ого-го времени-то.- тон женщины меняется, делается спокойнее, как и всегда, когда она дольше минуты задерживается в этом помещении. Словно запертый в прозрачном террариуме зверь действует на неё умиротворяюще. На самом деле не только на неё. Быть может он бы мог покопаться в этом на досуге, обдумать причины странного и подчас парадоксального поведения посетителей, но на самом деле не так уж это и интересно. Да и просто всё… Природа наградила его притягательной и миловидной оболочкой, перед которой двуногие так легко теряют бдительность, а еще острым умом и виртуозным умением расположить к себе. Так что… Даже запертый в этой призрачной банке он еще не до конца растерял свою власть. И чтобы не лишиться её совсем, этим глупым существам нужно иногда подыгрывать. — Ужасно надоела эта каша.- сделать жалобное лицо и сесть на кровати, понуро повесив голову, — У вас там на кухне не завалялось чего-нибудь повкуснее? Я бы был рад даже обычному яблоку. — Ты уж прости, но у нас предписание, ничего сверх указанного не давать, — Ирма суетливо вытаскивает из кармана фартука большую тряпку и принимается надраивать блеклое пятно на прозрачной стенке. В глаза зверю она старается не смотреть. — Предписание сделано лишь для того, чтобы лишить меня возможности использовать что-либо для побега. Как яблоко поможет мне сбежать? — он ступает медленно и почти бесшумно, в мягких кожаных тапочках делать это легче легкого. — Нет уж, уволь, мне не нужны проблемы с начальством.- Ирма совсем не замечает приближающуюся фигуру, отчаянно натирает прозрачную поверхность. Зверь невольно усмехается себе под нос и в два шага достигает прозрачной преграды. Застывает словно в засаде. — Чего молчишь? Обиделся чтоль? — женщина все-таки чувствует подвох в наступившей внезапно тишине и поднимает глаза. Столкнувшись взглядом с чужими черными глубокими зрачками, она на миг замирает словно заколдованная, но уже через мгновение испуганно вскрикивает и отшатывается от стекла. — Чтоб тебя, окаянный! — лицо женщины делается совсем бледным, — Шуточки у тебя просто отвратительные! Зверь в ответ разражается лишь раскатистым дробным смехом.       Пугать уборщицу, конечно, довольно весело, но от скуки это не избавляет. Не спасают и разрешенные книги в мягких обложках. Все они давно уже читаны-перечитаны, а новых не допросишься. Телевизор можно лишь услышать из общего холла, который скрыт от глаз за поворотом коридора. Так что если уж совсем припечет его можно просто послушать, приложившись ухом к все той же прозрачной стене. Можно убить время в персональной ванной, под теплыми струями воды (еще одна привилегия одиночного содержания), или просто покачать пресс, то еще развлечение… В нем плохо то, что оно не избавляет от мыслей, не выветривает их из головы, как чтение, например. Но в сложившихся обстоятельствах выбирать не приходится… — Эй, затворник! Тебе почта! — это уже охранник, видимо Ирма больше не рискнет сегодня приблизиться к прозрачной комнате. Напугалась бедняжка. — Газеты и пара писем от ненормальных фанаток.- щелкает клапан внешнего приемника, легкое шебуршание, пока белобрысый охранник складывает корреспонденцию в специальный пластиковый поддон. — Принимай давай! Лениво подняться с пола и вытереться полотенцем. Нарочито обводя махровой тканью напряженные мышцы пресса и груди… Что это? Наш белобрысый друг только что подавился воздухом? Кашляет бедолага… — Постучал бы по спинке, да только сам понимаешь…- упереться ладонями о прозрачную стенку. Наградить отработанным томным взглядом… Тут уже не кашель, а самый настоящий приступ астматика. — Ох, тебе бы обратиться к врачу, Том… — Заткнись, — белобрысый все-таки справляется с собой и нервно переводит дыхание, — Бери свою почту, а я пошел. — Так скоро? — скрыть иронию очень сложно, но он старательно делает невинное выражение лица, — Я думал ты хоть немного развлечешь меня болтовней. — Некогда мне с тобой болтать. У сына сегодня день рождения. — У Макса или Джерри? — У старшего. Шесть лет как-никак. — Совсем большой. Скоро в школу. — Ага, — лицо охранника разглаживается, — Еще вчера во дворе с голым писюном бегал, а завтра уже тетрадки и учебники идем покупать. — Время быстро бежит…- тоска накатывает сама собой. Обрушивается внезапно, давит своим неподъемным весом на плечи. Будит нежеланные воспоминания, те которые бы лучше забыть, чтобы не свихнуться. Темные глаза потухают и делаются несчастными. Зверь поспешно прячет их, опустив голову. Эта перемена в нем не остается незамеченной, и белобрысый Том сконфуженно отводит глаза. — Ну, я, короче, пошел… Не кисни. Завтра может книжек тебе занесу, библиотеку вчера разбирали с тестем. Там много заумного бреда, который ты любишь. В ответ лишь кивок и снова смоляная челка впечатывается в стекло. — Почту свою забери. Я ведь знаю, ты её каждую неделю ждешь. Wi-Fi то тебе никто не разрешит. А газеты хоть какая-то связь с реальностью. Том еще медлит, смущенно разглядывая поникшего зверя в его клетке. Сейчас этот парень совсем не похож на то чудовище, каким он значится на бумаге. В мысли невольно вкрадывается какой-то внутренний диссонанс. Том старается справиться с накатившим состраданием и все-таки идет к выходу. — Пойду я, сынишка заждался. Бывай.- его шаги гулко отдаются в коридоре, пока он не уходит достаточно далеко. Зверь еще долго стоит прижавшись головой к стеклу.       За почту он принимается только через час. Как раз к тому времени накатившая депрессия отпускает и он находит в себе силы отойти от прозрачной стены. И одеться. Натянуть белую рубашку от местной униформы. Аккуратно застегнуть все пуговицы и обшлага. Это неспешное занятие немного его отвлекает и почту он забирает уже во вполне ровном настроении.       Два небольших конверта, покрытых сердечками и пропахших духами, он сразу выбрасывает в мусорное ведро, стоящее под пластмассовым письменным столом. А вот газеты он разворачивает уже с большим удовольствием. Броские заголовки сразу притягивают его внимание, и он надолго погружается в мелкий шрифт колонок и статей. «Поджигатель снова наносит удар!», «ФБР что-то скрывает? Затянувшееся дело о Поджигателе», «Новые жертвы Поджигателя найдены в Сиэтле!», «Что говорит полиция и ФБР?»… За чтением время проходит незаметно. Зверь берется за одну из последних газет с большим сожалением. Совсем скоро отвлечься уже будет нечем и скука вновь вступит в свои права. «Ошибка Поджигателя или имитация? Гениальный профайлер ФБР за работой. Автор: Д. Мюллер.» — эта статья интригует своим названием, и он забывает о недавних горьких мыслях и полностью погружается в текст. Дочитав статью до самого конца, он долго рассматривает прилагающуюся фотографию. На ней трое мужчин, обнимающих друг друга за плечи. Седовласый здоровяк, занимающий добрую половину всего снимка и худющий очкарик с затравленным взглядом. Третий на снимке особенно притягивает внимание… Со светлым лицом и ореолом пушистых волос, безумно похожий на спустившегося с небес ангела, да только со слишком усталым взглядом, глубоким и серьезным. Зверь дольше всего разглядывает эту фотографию. А потом аккуратно, по контуру, обрывает. Комкает прочитанные газеты и безжалостно отправляет в ведро к фанатским письмам. И уже после, на чистом столе, разглаживает вырванное из газеты фото. — Кажется, я нашел лекарство от скуки.- выдыхает он еле слышно.