Не бывает!
12 ноября 2011 г., 01:44
Взбираться на холм не так уж легко — почти целый день ходьбы по лесу дает о себе знать. Только сейчас с удивлением замечаешь, что время давно перевалило за полдень и под деревьями уже начинает сгущаться сумрак. Шаг. Еще шаг. Дорожка из камней резко петляет, извиваясь к вершине холма. Отдельные камни кажутся влажными, но никаких других следов рядом нет. Ты уже начинаешь думать, что ошибся, но тропинка неожиданно выводит тебя на вершину. С этой стороны спуск круче, но значительно короче. Рассмотреть есть ли следы внизу невозможно, и ты разочарованно вздыхаешь. Оглядываешься, стараясь рассмотреть что-то за деревьями. Против воли внутри начинает копошиться беспокойство. "А вдруг она заблудилась?" О себе ты как-то не думаешь, хотя как выбраться отсюда уже не знаешь. "Ничего... я потом вспомню дорогу. Но куда она все-таки пошла?"
Занятый своими мыслями ты не сразу замечаешь, что уже в третий или четвертый раз скользишь взглядом по чем-то... странном. Ненормальном для леса. Пытаешься сконцентрироваться, но темные хитросплетения стволов мешают рассмотреть удививший тебя предмет. "Похоже на... Да ну, бред. Сказок начитался" Невольно косишься на плащ. Алые складки на сгибе локтя слегка переливаются даже в наступающих сумерках. Словно ехидно подмигивают. "А может, и не сказок..." Решительно мотнув головой, стараешься вытрясти тревожные мысли. "Пойду. Она может быть там. Ее ведь манит необычное..."
Спускаться сложно, снежные завалы скользят под ногами, а один раз ты даже думал, что остаток пути проделаешь кубарем — предательски выползший корень зацепил за щиколотку. Но все заканчивается благополучно. Секунд двадцать стоишь, переводя дыхание, попутно разглядывая землю в поисках следов. Но здесь, по-видимому, нет даже зверей — снег лежит ровным голубоватым покрывалом. "Ну вот" — от вздоха трудно удержаться, да тебе и не хочется. Все же, найти беглянку для тебя сейчас самое важное. К тому же, сложно не признать — пока она была рядом, лес мало чем отличался от старого парка, куда ты часто выбирался на прогулку в детстве. Сейчас же все вокруг кажется мрачным, деревья словно придвинулись ближе, ветки цепляются за одежду, царапают руки, отчетливее стали крики воронья. Лес словно издевается, мрачно улыбаясь страданиям заблудившегося.
— Берегись — шепчет легкая поземка, с шуршанием скользящая вокруг стволов.
— Берегись — слышится в шорохе хвойных иголок на разлапистых ветках.
— Ты здесь надо-о-о-олго, навсегда-а-а-а — стонет где-то в вышине ветер. Разыгравшееся воображение уже начинает рисовать тени в сумраке под деревьями...
— Если у вас все плохо, не волнуйтесь, в скором времени дела пойдут еще хуже!
Только спустя секунду до тебя доходит, что громко продекламированная фраза, мягко говоря, не совсем подходит для успокоения. "Черт. Ну, спасибо, Мерфи, удружил". Невольно ускоряешь шаг, стараясь убедить себя, что желание втянуть голову в плечи вызвано холодом и только. Напрягаешь зрение, понимая, что с каждым метром темная громада за деревьями становится отчетливее. "Что за...?" Громкий крик за спиной заставляет рывком обернуться. Голос похож на человеческий, скорее даже плач ребенка, а не крик. Пронзительный скрипучий звук, словно ножом по сковородке, полоснул по натянутым нервам. "Какая-то птица" Стараясь не особенно вертеть головой, осматриваешься, но вокруг по-прежнему никого нет. Выровнять дыхание стоит огромного труда. "Немного же осталось, ну, давай..." Взгляд цепляется за просвет между деревьями. "Что это? До опушки далеко..." И тут как молния является догадка "Круг! Я все время шел по кругу и теперь выбрался! Она об этом знала, и теперь ждет меня где-то там. Точно. Она же хорошо знает лес... Ну, погоди, Красная шапочка!" Быстрым шагом направляешься туда, к свету. Все кончилось быстрее, чем ты думал. Деревья казалось, просто расступились, открывая проход. Еще несколько шагов... и взгляд упирается в деревья напротив. Это поляна. Не опушка. Хотя-я-я... довольно необычная. Такой огромной ты еще не видел. "Сколько здесь метров? Сто? Больше?" И тут ты замечаешь то, к чему, собственно, и шел так долго. Темные линии резко выделяются на фоне старых стволов. "Это же..."
Ты успеваешь тихо охнуть, прежде чем без сил опуститься на снег. Из общего бардака в голове выделяется, точно пульсируя, всего одна мысль: "Не бы-ва-ет".
