Хрвацка богомать, у нас не шашечки, а шахматы

      «У верблюда два горба, потому что Поль Погба» — такую поговорку придумали про Поля в этой стране (вовсе не холодной, врёт голливудское кино). Ему нравится эта фраза, и он намерен с верблюжьей выносливостью, ледяным спокойствием снести с дороги всех на пути к золотой медали.       Но никто из противников на этом мундиале не поражает его так, как хорваты. Сам Господь смеётся над клетчатой сборной в этот день, толкая в их ворота первый гол от макушки их собственного форварда. Продолжает насмехаться, когда случается нелепая и спорная игра рукой, приводящая ко второму голу.       Третий гол забивает сам Поль, четвертый — Килиан, и, когда настает момент искупления для того невезучего форварда Хорватии, Поль нимало не тревожится. Ледяная, непоколебимая, счастливая уверенность наполняет его вены. Кубок уже в руках у холодно-собранной, безупречной Франции, даже если эти огненные, чье пламя всё слабее трепещет, смогут забить ещё разок. Да и не смогут хорваты, сегодня всё их дьявольское везение закончилось, похоже, небеса карают их за купленную нечистую удачу. Над полем клубятся тучи, неся предгрозовой жар и горе побеждённым.       И всё же призрачно-бледные жилистые парни с измождёнными лицами, на которых горят ввалившиеся глаза, продолжают драться так, словно в их распоряжении всё время мира. Даже когда у них остается пять добавочных минут. Поль ловит пас от разогнавшегося антилопой Килиана, предвкушая дубль, но Ловрен обламывает. Снова. Хорватский защитник с непроизносимой фамилией жестоко срубает собственного друга по «Атлетико» Антуана в фоле последней надежды. Ха, вы хотите разгромный счёт 5:2? Вы его получите…       Мяч со штрафного идеально навешивается на ногу Полю, вышедшему на идеальную дистанцию для удара, а защитники не успеют. Облепленный тейпами кипер хорватов, которому не раз прицельно били под повреждённую ногу, встречается с Полем диким взглядом.       Соткавшаяся из грозового жара высокая тень возникает посредине невидимой линии меж Субашичем и Видой. Не бело-красная и не чёрная почему-то, не клетчатая вообще, а в чём-то синем… Лёд в венах Поля вскипает ужасом, как под предельным давлением у ядер далёких планет, прошибает от макушки до пят. Мяч уходит в сторону и отбивается Видой. Одно лишь моргание отделяет Поля от возвращения к реальности. Пара минут отделяют от победы…       Под овации стадиона, всего мира, побеждённые идут приветствовать победителей. Бело-красные призраки с вымученными улыбками тянутся навстречу французам. Поль касается каждого из них, радостно улыбаясь и страшась увидеть то, чего или кого ему видеть не должно. Не подсчитывая их, чтобы ненароком не насчиталось двадцать три. Странно, что его пальцы не проходят сквозь чужую плоть, не обжигаются и не мёрзнут, что с Полем обмениваются рукопожатиями обыкновенные взмокшие парни.       Златко Далич встречает его усталым и почему-то понимающим взглядом. Поль обеими руками уважительно пожимает чужую ладонь и неожиданно для себя низко кланяется, касаясь руки Далича лбом (СЖВ ляпнут глупости о расизме, ну и пускай).       Ледяная вода наконец нисходит с небес, чтобы поглотить пламя.