Тристан
13 сентября 2019 г., 06:58
Лучи, пробивающиеся сквозь виноградные листья, ослепляют бликами на ее золотых локонах. Тристан видит в них не золото ланнистерских львов, а сверкающее солнце Мартеллов. Когда он набросит на ее плечи плащ, она станет самой достойной принцессой Дорна. И самой прекрасной. Глаза ее цвета молодого наливающегося винограда сияют любовью и смущением, а пальцы пахнут инжиром, так же, как и губы — сладкие и мягкие, от которых он не может оторваться. Корабль, отплывающий в Королевскую гавань, уже ждет их, но Тристан медлит, спускаясь губами по ее шее, туда, где бьется синяя жилка, где кожа розовеет под его поцелуями. Слышит ее вдох — такой счастливый, что руки сильнее сжимаются на ее талии. «Мирцелла», — имя, которое звучит для него журчанием ручейка в опаляющий зной.
— Я люблю тебя, — говорит он ей опять и опять. И его глаза, черные, как южные ночи, впиваются в ее — зеленые, цвета винограда, подсвеченного солнцем. Ни у одной девушки в Дорне нет таких глаз. Ни у кого, ни по эту сторону Узкого моря, ни по другую нет такой красивой невесты. Она улыбается — светло и нежно. Ее тонкая рука, поднимаясь, трогает его кудри, пальцы запутываются в смоляных кольцах.
— Я не хочу отсюда уезжать, — шепчет она.
— Там твой дом, — говорит он.
— Ты — мой дом, — отвечает она.
И он смотрит и смотрит, не в силах оторваться от ее распахнутых влюбленных глаз.
