Nina Simone - Sinnerman Niall Horan - Paper House
Меня зовут Джеймс Мориарти и я убил Шерлока Холмса
В камине плескались огни алого пламени будто маленькие, танцующие люди, зажегшие костер инквизиции. Невысокий, темноволосый, но уже успевший где — нигде поседеть мужчина средних лет сидел в массивном кожаном кресле перед пламенем, глаза его были пусты и бездонны как черная дыра в бесконечном космосе. В руках он вертел полупорожний бокал с янтарно-горьким виски и иногда бездумно потягивал его медленными глотками. Невозможно было понять, какие эмоции он испытывает, на лице выражалось глубокое безразличие и отчужденность, маска, которая приросла к нему в ТОТ роковой день. От мужчины веяло холодом души, опасностью и властью, человеческая жизнь не представляла для него никакой ценности и важности. Он мог без раздумий убить любого человека, только вот это больше не приносило ему совершенно никакого наслаждения. Если представить, что мы эфир, который может проникнуть куда угодно, возможно увидеть душу этого мужчины. Думаете, я басни рассказываю? Нет, просто играю своей фантазией и предлагаю вам повторить то же. Представили? А теперь вернемся в уютную, в сдержанном стиле комнату, что освещается лишь светом от пламени. Заглянем сзади, вот кресло, тень от фигуры сидящей, в ней, и ваши чувства. Как вы видите персонажа? Он в раздумьях, грустит, злорадствует…? Это ваше воображение, ваш герой, но не ваша история, хотя давайте не будем ставить ограничения, ведь я хороший рассказчик. И вот, вы видите его душу, для меня она цвета бордового султанита, непредсказуемо изменяющегося. Мой мужчина грустит, душа плачет, но виски, оно же лечит. Большая кошка, что не в силах самостоятельно зализать свои раны. Был это не бог и не царь, даже не злодей и не герой. Герой нашего путешествия по нитям воображения — человек, такой как мы все, homo sapiens, разве что чуть выдуманный, а может и нет, кто знает. Имя его Джеймс Мориарти.