Трансильвания

Десять утра. На столе стоит давно остывший кофе, сигарета - как всегда - дымится в пепельнице. Диана, закинув ногу на ногу, листает один из любимых выпусков журнала "Cosmopolitan". На её левом запястье виднеется тонкая золотая цепочка, недавно подаренная моим отцом на их совместную годовщину. Я, тем временем, нахожусь на первом этаже, ища в комоде свои вещи. Тут я, наконец, нахожу искомое и беру в руки эту вещь. Одеваю один из любимейших элементов гардероба - ярко-желтую футболку с поперечной надписью "RIOT" под горловиной. Ещё раз осматриваю себя в зеркале и думаю о том, что эта вещь на мне действительно смотрится хорошо. - Ты куда это собрался в таком виде? - Диана недовольным взглядом окидывает меня с головы до пят. - Что это ты себе думаешь? - продолжает она, недовольно скрестив руки на груди. - Я, вообще-то, собирался сегодня в банк. - Не моргнув глазом, тихо ей отвечаю. - А что такое? - не поворачиваясь к ней, задаю вопрос. - Это отвратительная вещь! Ты не посмеешь выйти на улицу в таком виде! Женщина с крайне недовольным выражением лица продолжает на меня смотреть. Я молча смотрю на неё в ответ. Эта переглядка продолжается ещё целую минуту прежде чем мы решаем мирно разойтись. Она молча отходит от меня, возращаясь на кухню. Я с торжествующей улыбкой окидываю крайний раз своё отражение в зеркале и гордо выхожу на улицу.