Любовь на листе бумаги

Москва. 30 июля.       «Работа журналиста для непросвещенных – это море поездок по разным странам мира, бесконечное посещение различных вечеринок элиты, развлечение, признание и самое главное безграничное количество денег.        Но на самом деле – ничего подобного.       Работа журналиста – это вселенски недовольное начальство, под которое тебе нужно подстраиваться; это избалованные и наглые звезды, которым ты всегда должен улыбаться и во всем с ними соглашаться; это хронический недосып и попорченная нервная психика… На самом деле, список можно продолжать бесконечно, но для этого ни у вас, дорогие читатели, ни у меня времени просто нет, так что…»       - Саш, тебя Кирилл к себе вызывает!       Молодой человек оторвался от экрана ноутбука, на котором все это время писал все накипевшее в нем недовольство. Ему так хотелось поплакаться Лене, сейчас стоявшей перед ним, но, увидев у девушки под глазами ужасные синие круги, молча кивнул и направился к кабинету своего непосредственного начальника.       Приоткрыв дверь в кабинет, он первым делом заметил творившийся там хаос, словно только что по нему промчался ураган. Кирилл стоял у окна, прислонившись к нему лбом и, судя по равномерно поднимавшимся плечам, старался успокоиться. По крайней мере, все те годы, что Саша его знает, он именно так и делал.       - Привет, звал? – спросил он Кирилла, так как стоять в дверях и молчать становилось неловко.       - Да, - Кирилл даже не удосужился повернуться, видимо все реально было хреново. – Скажи мне, Саш, что ты знаешь о наших отечественных мюзиклах?       - Эм, честно говоря, почти ничего, - признался тот, и от этого ему стало немного стыдно. «Хреновый из тебя журналист, Казьмин! Хреновый!» - мысленно укорил он себя и поставил в голове галочку – сегодня же вечером прошерстить Интернет в поисках информацию о российских мюзиклах.       - Ничего страшного, - прервал поток его мыслей Гордеев. – У тебя будет время еще подготовиться.       - Подготовиться к чему?       - Завтра ты должен будешь встретиться на вокзале одного из ведущих мюзикловых артистов Москвы и Питера, а потом в течение всего месяца ты будешь ходить с ним всюду, куда он захочет, собирать информацию о нем и его проектах, а потом в конце месяца с тебя подробный отчет о том, какой он, его привычки, увлечения, работы, с кем он спит, чтобы добиться своих ролей, кого трахает в свободное время и так далее. Не мне тебя учить, короче, сам знаешь свою работу!       - Стоп! – прервал Саша начальника. Как месяц? Я же с завтрашнего дня в отпуске?       - Вот это и будет твое задание на отпуск! Ты уже пять лет в журналистике и до сих пор не усвоил, что у нас не бывает отпуск, в том понимании, какое ему дают обычные люди.       Саша хотел много чего еще сказать Гордееву, потому что он был реально зол. Пять лет! Пять лет он работал на него и ни разу даже на больничный не уходил! Он имеет право на нормальный отпуск! Он его заслужил в конце концов!       Именно все это пролетело в его голове, но вместо всех слов, сказанных самому себе, он лишь тихо спросил:       - Почему именно я?       - Он сам тебя выбрал, - было ему ответом.       «Какой же ты урод иногда, Гордеев!» – подумал Саша, выходя из кабинета, и тихо прикрыв за собой дверь, ведь громко хлопать дверьми – не его стиль.