Песня пустынных ветров Глава 7. Письмо.
Примечания: Ребята, вы уже видели новый клип Линочки МС и Стрекозы? Если нет, то блин, я вообще не знаю, на что вы тратите свою жизнь! Бегом смотреть! Эти золотые леггинсы, ммм… (͡° ͜ʖ ͡°) Кажется, у меня новый краш. Это значит, что я лесбиянка? Стрекозы всем (͡° ͜ʖ ͡°) Стрекоза польщенно, но с некоторым сомнением, хмыкнула. Читать о себе такой отзыв от любимой фикрайтерши было слегка… неловко. Особенно с учётом того, что девушка эта обычно писала RPF слэш. Так… что там за письмо-то? Стрекоза крутанула колёсико мышки и спустилась к тексту главы.——————————
Дорогой Фламберг! Простите за краткость письма, я очень спешу. Надеюсь, что мой внезапный приезд вас не слишком обременит. Но, к сожалению, обстоятельства сложились так, что любое иное место не будет для меня безопасным, и я просто вынуждена сейчас воспользоваться вашим гостеприимством. Смею надеяться, что мои усилия — вы знаете, о чем я — увенчались успехом, но увы, в таких делах никогда нельзя знать наверняка… Надеюсь, мои платья у вас еще остались? И простите, я потеряла подаренный вами кулон. Остальное передам лично, когда прибуду.Искренне ваша, Стрекоза.
От бумаги едва уловимо тянуло ароматом цветочных духов. Нежным, девичьим. То ли ландыши, то ли фиалки, то ли что-то вроде того. Почерк — красивый, летящий. Тоже девичий. И о чем же может юная девушка писать взрослому мужчине? Такой решительный тон. Она и Фламберг явно были близко знакомы. «подаренный вами кулон…» «Надеюсь, мои платья у вас еще остались?» Абсент отчего-то чувствовал себя обманутым. Маленькая записка в его руках лежала неподъемным грузом и, казалось, готова была затащить его прямиком в ад.——————————
WAIT WHAT — примерно к этому можно было свести все мысли, которые носились сейчас, подобно молекулам газа в воздушном шарике, в голове Стрекозы. Что ж, это фанфик. Всего лишь фанфик. Естественно, она не будет принимать все это слишком уж близко к сердцу… Стрекоза опасливо крутанула колесико мышки, листая страницу вниз. У нее было плохое предчувствие…——————————
…А ведь ему только удалось начать приручать мальчишку. Поначалу он сидел наверху, не реагируя ни на что. Фламберг исправно посылал к нему слуг с подносами еды, но пленник, кажется, вознамерился гордо умереть с голоду. Или от жажды. Знакомый с тяготами походной жизни Фламберг примерно представлял себе его состояние и думал, что ничего хорошего в такой смерти нет и лучше бы Абсенту выбрать себе путь побыстрее, надежный, безвозвратный и такой же некрасивый, как и все остальные, разницы-то. Потом он всё-таки спустился. Бедный и слегка покачивающийся, но трогательно старающийся держаться прямо. Ел молча, потом вставал и уходил, прямой и тонкий, с презрительным, брезгливым выражением лица. …А потом они заговорили. Однажды Абсент остался после ужина внизу, в гостиной. Фламберг сам спустился в погреб за вином и весь перемазался, пока отряхивал облепленную паутиной и пылью бутыль. Они играли в карты; мальчишка оказался — приятный сюрприз — азартен. От вина у него на щеках вспыхнули красные пятна, и он сделался — не то чтобы неожиданно — очаровательным. И когда Фламберг передавал ему бокал и коснулся его пальцев, это прикосновение тоже вышло каким-то почти двусмысленным. Двусмысленность не прекращалась на протяжении следующих недель — и от неё у Фламберга, как в юности, кружилась голова. Чем всё это закончится, лучше, конечно, было не думать. Хотя бы потому, что принц — пусть даже и крохотной страны — все равно по своей крови неизмеримо выше, чем он сам. А если эта страна перестанет страной быть, тогда кое-кому действительно будет проще — умереть. …Конечно, он не поверил его объяснениям, и теперь будет брезговать его обществом ещё какое-то время. Но Стрекоза — это Стрекоза. Когда она прибудет, действительность выплывет на свет со всей присущей ей грацией. Надо приказать привести в порядок комнату…***
Он стоял у окна в своей комнате в башне и просто кипел. Кипел чем-то непонятным, неприятным, горьким. Приехала та девушка, которая написала Фламбергу письмо. Фламберг лично отправился ее встречать у кареты, и вел теперь по двору. Он — высокий, широкоплечий, с военной выправкой и длинным хвостом волос цвета запёкшейся крови. Абсент знал, что кое-где в этих волосах есть тонкие нити седины — но также он знал и то, что годы генерала Фламберга лишь украшали. Она — тонкая, звонкая, юная, с короной солнечно-золотых волос и оживленными легкими жестами. В длинном платье, оранжево-багряном — как тигровая лилия. Они… хорошо смотрелись вместе. Абсенту хотелось задернуть тяжелые занавеси, уйти от окна, упасть на кровать, возможно, — но он все стоял и смотрел, как человек, у которого он был в плену, и красивая юная девушка идут, залитые солнцем, между цветочных клумб. Карты по вечерам, ха. Все распитое вместе вино, разговоры среди ночи, все эти прикосновения и взгляды — десять раз ха. Надежда… На что он вообще надеялся?! Как же он был наивен…——————————
Стрекоза — настоящая Стрекоза, которая из реальности, которая за компьютером сидит — дочитав главу, озадаченно уставилась куда-то в пустоту. Она не любила читать фанфики про себя. За редким, ахахах, исключением. Она сюда за дозой Фламсента пришла, в конце концов, а не за чем-то еще! Но эта работа слишком зацепила ее за предыдущие главы, чтобы сейчас бросать чтение. Да и авторка — любимая… Что ж, с богом. Бросать не будем. Посмотрим, что день грядущий Стрекозе-из-фанфика готовит…