Верю. Надеюсь. Люблю.

Вера. Жесткий воротник хлопковой рубашки натирает влажную от пота шею. В Москве сегодня влажно и душно. На Лужниках — ослепительно шумно и ярко. Выходят команды, начинает звучать гимн. Тренеру через четыре месяца сорок. Капитану уже двадцать восемь. Виски первого серебрятся. Черта между бровей глубже. Яркая повязка обхватывает предплечье второго. Прищур раскосых глаз цепче. Стоя у границы технической зоны, Кирилл расправляет напряженные плечи и скрещивает пальцы правой руки, скрытой тканью кармана брюк. Размяв шею, капитан поджимает губы и, резко выдохнув, кивает команде. Надежда. Первый гол — свой. Праздновать некогда. Он делает легкий кивок в сторону тренерского штаба и сразу же гонит команду вперед. Второй — их из-за глупой ошибки. Третий — опять мяч влетает в свою сетку. Ильзат слышит свисток. Конец первого тайма. Перерыв остается в памяти одним цветовым пятном. Еще полчаса лишенные смысла. Кирилл внимательно смотрит, сжав челюсти. Желваки ходят. Подкат, второй, игрок на газоне. Мы вырываем штрафной. Удар по мячу вместо того, что должно сделать сердце. 2-2. Овертайм. Сыграть от обороны? Бросить все силы в атаку? Мысли скачут как бешеные. Кирилл подзывает Ильзата к себе. — Их шестнадцатый номер, хромает на левую ногу после падения во втором тайме, заметил? — он сжимает рукой его плечо и дожидается кивка. Футболка насквозь пропитана потом, смуглая кожа блестит. — Разыграйте в опорной, пусть тащат вперед, а ты несись на добивание! Давай! Капитан бежит к линии защиты, раздавая команды. Снова в голове марево. Мысли роем, каждую секунду нужно принимать очередное решение. Дриблинг, удары, единоборства. Наконец, глаза высекают свободную зону. Пас, еще пас, мимо соперника, дальше к чужой штрафной что есть силы, сцепив зубы до боли. Пожалуйста. Кирилл видит, как он касается мяча и тот пролетает мимо руки вратаря прямо в ворота. Стадион ревет, тишина внутри давит на уши. Ильзат бежит через половину поля к скамейке и прыгает на своего тренера обезьянкой, цепляясь руками за шею и плечи. — Это тебе! Для тебя!!! Десять секунд до свистка. Им уже не отыграться. Он смазано проводит рукой между его лопаток, на память задержавшись на родинке у седьмого позвонка. Мяч снова в игре, обратный отсчет стучит набатом в собственной голове и вот судья сводит руки, указывая на центр поля. Кто-то стучит Кирилла по плечу, поздравляя. Кто-то из старших, наверное Пау, треплет по затылку. Но он и не замечает даже, глядя на свою штрафную, где, закрыв лицо руками, трясется на газоне Ильзат. Любовь. Крики заглушают слух. Игроки носятся по полю, забыв про уже пережитые на нем сто двадцать минут. Организаторы ставят подиум, звучит песня Queen. Ильзат идет первым, чтобы получить свою золотую медаль. Кирилл — самым последним. Там, в толпе, так просто сжать руку, спрятавшись за спинами других игроков на мгновение и прошептать на ухо: — А это тебе. Для тебя, малыш. — Эй. Я уже вырос, — он толкает его локтем в бок и подмигивает. Тот широко улыбается, и с него будто слетают года. Голубые глаза горят, русые волосы торчат в разные стороны. Ильзат медленно моргает и ему чудится две тысячи восемнадцатый, когда после первой тренировки Кирилл улыбнулся, пожимая его руку. — Ты всегда был взрослым. Но для меня ты все равно просто мой Затик. Его вытягивают к краю, ближе к камерам. Ильзат поднимает кубок. Кирилл опускает веки. Вспышки слепят глаза. Свое сердце стучит в груди у другого. Благодаря тебе я сейчас здесь. Спасибо. Верю в тебя. Надеюсь на Бога. Люблю.