Margin For Error

Снова недоступен, черт возьми! Стрелка циферблата доходит до трех часов ночи. Чонгук лежит на кровати, свернувшись калачиком. От слёз щиплет лицо, а глаза опухли. В подушку сыплются всевозможные проклятия. Руки вцепились в наволочку, а зубы сжаты так, словно сейчас послышится треск зубных корней. Он знает где Юнги. Давно знает. Телефон летит в стену и фото двух влюблённых покрывается трещинами, а потом и вовсе потухает. Сломался? Да какая разница… В ушах стоит звенящая тишина, нарушаемая лишь всхлипами Гука. Он давно понял к чему все эти задержки в студии. Единственное, что было ему не понятно, чем он заслужил подобное? Что делал не так? От этих мыслей рыдать хочется громче, чтобы не мучаться — в голову себе выстрелить, об стену ею биться, руки в кровь разбить. Потому что чувствовать себя брошенным — невыносимо больно. Юнги домой каждый день только под утро приходит , толком не объясняя ничего. Да и нужны ли младшему его оправдания? От поцелуев и объятий, Юнги, как от огня шарахается. Всё что получает Чонгук , это вечерний звонок о задержке в студии по работе. По работе, ага, конечно. От всех этих мыслей голова разрывается на части и под утро его встречает лишь обморок.