***
В холле здания были белоснежные стены, на которых яркими пятнами висели картины в виде реклам компании, а над стойкой администратора гордо сияла надпись «Холмскорп». Собрав последние силы, мужчина подошел к милой девушке за стойкой. — Добрый день. Меня зовут Антея. Чем я могу вам помочь? — Добрый день. Я Джон Ватсон, мне назначено собеседование у мистера Холмса. Девушка посмотрела в компьютер, а затем снова на гостя. — Да, вижу. Проходите, мистер Ватсон, мистер Холмс ждет вас. Поднимайтесь на двадцать восьмой этаж, там вас встретят. — Спасибо. Прямо за стойкой был небольшой стеклянный лифт. Зайдя внутрь, Джон нажал на нужную кнопку.***
Первое, что услышал Ватсон, оказавшись на месте, это яростные крики и отборную ругань. Как и сказала Антея, у выхода из лифта его встретили. — Привет, меня зовут Филипп. — Джон Ватсон. — Знаю. Идешь устраиваться первым помощником? — Надеюсь, что выйдет. По мере приближения к нужному кабинету, крики становились все громче. — Босс сегодня не в духе. Это уже пятый. Бедолага, он же даже сказать еще ничего не успел. — Это мистер Холмс так кричит? — А ты как думал? Тут кричит только он, и, в такие моменты, лучше держаться от него подальше. Подойдя к заветной цели, Джон только и успел быстро прижаться к стене, так как дверь резко распахнулась и оттуда выбежал очередной кандидат на востребованную должность, а ему в след полетела какая-то статуэтка. — Гребаный псих! — успел только пробурчать несчастный и скрылся в лифте. — И не думай даже возвращаться сюда, чертов педофил! — Удачи, парень… — быстро прошептал Филипп и тоже исчез. Джон с трудом сглотнул, перевел дыхание и зашел в кабинет. — Еще один? — Сэр, мое имя Дж. — Джон Хэмиш Ватсон, бывший военный, сирота, отец спился и умер от этого, мать не выдержала, умерла от постоянных стрессов и побоев, есть старшая сестра, которая пошла по стопам отца, переживает тяжелый развод. Я ничего не упустил? — Как вы… — Очень просто. Недорогая одежда –показатель относительной бедности, огромные мешки под глазами — от постоянных стрессов. С чего вдруг? Вы не высыпаетесь, у вас постоянные кошмары, скорее всего о войне. В кармане лежит телефон, на него только что пришло сообщение от некой Гарри. Написано слишком неграмотно, пропущены буквы, скорее всего она пьяна. Плюс к стрессам. Днем девушки просто так не напиваются, для этого нужна причина, причем весомая, чтобы добиться именно такого состояния. Если бы это был парень, то она бы напивалась с подругами по вечерам, но днем… Этот человек был важен для нее, так что ставлю на мужа. Развод. Покажите мне ваши руки. — Мои руки? — Ну же! Джон вздрогнул от такого тона, но все выполнил приказ. Мистер Холмс в два шага преодолел разделявшее их расстояние своего немаленького кабинета и оказался рядом. Он взял руки Ватсона в свои и повернул ладонями вверх. — Как я и говорил, вы с детства привыкли зарабатывать на хлеб своими руками. У вас руки рабочего, а на указательном пальце правой –характерные следы от частого использования огнестрельного оружия, что указывает на военное прошлое. Хм, удивительно, что на правой, ведь вы левша. Наступило молчание. Шерлок ждал реакции на выпад, а Джон переваривал сказанное. — Это было… невероятно, — ожил Ватсон. — Отлично, больно-то и… что вы сказали?.. — Удивительно. То, что вы сейчас сказали, все правда. Только вот… — Что? Что я упустил? — Гарри и правда моя сестра, она переживает серьезный развод. Но не с мужем. Она лесбиянка. — Жена! Черт, всегда что-то есть! В кабинете повисла тишина. Шерлок смерил собеседника пронизывающим взглядом с ног до головы и остановился на его глазах. — Беру. — Простите?.. — Ты нанят. Поздравляю. Холмс протянул руку новому сотруднику. Джон, все еще не веря в происходящее, на автомате пожал ее. — Завтра жду вас к восьми утра здесь. А пока вы свободны. — Д… до свидания… Все еще ошалевший, Джон вышел из кабинета. Кажется, жизнь начала налаживаться. Или нет… Увидим завтра.